urubusservando a situação

A seguir, em todos os batcanais: "Lula, o melhor e mais honesto governo da história do Brasil"

2005-12-09T11:30:00.000-03:00

Redes pedem financiamento para TV digital

Daniel castro
Colunista da Folha

Representantes das principais redes do país se reuniram anteontem com o ministro das Comunicações, Hélio Costa, para apresentar suas posições sobre o sistema de TV digital a ser adotado pelo Brasil, decisão que será anunciada até fevereiro. Os radiodifusores também tiveram um breve encontro com o presidente Luiz Inácio Lula da Silva, no Planalto. A principal novidade é a reivindicação, por parte das redes, da abertura de uma linha de financiamento no BNDES (Banco Nacional de Desenvolvimento Econômico e Social) para a compra, a juros menores que os de mercado, de transmissores digitais. As TVs também pediram benefício fiscal para importarem câmeras e equipamentos de estúdios adequados à nova tecnologia. As emissoras argumentam que, sem o apoio do BNDES, não têm como implantar a TV digital no país. Estima-se que todas as emissoras, juntas, terão que investir, em até 15 anos, cerca de US$ 10 bilhões para migrarem da tecnologia analógica para a digital. Segundo a assessoria de Costa, o ministro se comprometeu a defender a abertura de linha de crédito no BNDES tanto para emissoras quanto para fabricantes de televisores, mas exige como contrapartida canais para educação à distância. Costa, de acordo com sua assessoria, defende também crédito barato para o telespectador comprar caixas decodificadoras e televisores digitais.

Coluna "Coisas da Política", no Jornal do Brasil de hoje

2005-12-05T14:37:00.000-03:00

A perfeição do mundo

A bancada dos pecuaristas conseguiu aprovar, preliminarmente, lei que considera crime hediondo a invasão de terras, e ressurge, no Rio, a pregação aberta do fascismo. Muitos dos atuais proprietários de terras, se a lei que propõem fosse aprovada e retroativa, estariam sujeitos a seu rigor: suas extensas glebas foram griladas de posseiros e de pequenos proprietários legais, a tiros e fogo – ou obtidas mediante fraude cartorial. Como ocorre agora no Pará, o problema fundiário é dos que mais perturbam o exame ético da História. Sempre houve, em todas as sociedades, revisões periódicas da posse da terra, com reformas agrárias, algumas anteriores à era cristã.Umadas mais inteligentes redistribuições de terra foi a promovida por Pompeu, aos piratas do Mediterrâneo, depois de derrotá-los com as armas. Ao narrar o episódio, Plutarco atribui ao general raciocínio político ainda válido: “Assim ele refletiu que o homem não é, nem se torna, selvagem ou anti- social por natureza, mas se transforma pela inatural prática do vício (ou pela necessidade) e pode ser domado mediante novos hábitos e mudança de vida e de ambiente (...). Decidiu, portanto, transferir os piratas do mar para a terra firme e lhes dar a oportunidade de vida civilizada, fazendo-os acostumar-se a viver na cidade e a cultivar os campos.” (Plutarco, Pompeius, pág. 28).

A diferença entre a Roma de Pompeu e o Brasil é que os necessitados não se encontram nos mares, mas dentro das cidades: o que o Estado devia fazer, faz o MST, ao aliviar as pressões sociais e acenar com a possibilidade de “novos hábitos, mudança de vida e de ambiente”. Pompeu, que, no mandato, exercia plena jurisdição sobre a faixa litorânea de 80 quilômetros terra a dentro, agiu manu militari para realizar a reforma agrária necessária, distribuindo glebas a seis mil prisioneiros.

Os pequenos narcotraficantes são os “piratas” de hoje, mas os armadores de seus negócios não vivem nas favelas. Provavelmente muitos deles são como aqueles pecuaristas goianos, envolvidos no tráfico de cocaína embalada em vísceras bovinas. Ou como os que estão violando os compromissos internacionais do Brasil e exportando carne de regiões vedadas ao comércio com a União Européia.

Os novos herdeiros de Plínio Salgado revelam a desilusão juvenil com a política. Sempre retornamos ao ponto fundamental, que é o da formação ética da juventude. Os preconceitos são resultados de crenças e costumes arraigados na sociedade e não basta suprimi-los por decretos e pela linguagem “politicamente correta”. Como, no entanto, exigir formação ética dos jovens, se nem mesmo lhes podemos oferecer educação básica que preste? Os meninos integralistas do Rio não sabem exatamente o que foi o fascismo, que pretendia a substituição da pátria pelo “estado orgânico” e a submissão de todos os povos ao Führer. Eles se inquietam, naturalmente, pela falência do Estado e se nutrem dos preconceitos contra o homossexualismo e o modo livre de viver dos companheiros de geração. Sonham, talvez, com um mundo de pessoas perfeitas, como sonhavam os nazistas, que pretendiam acabar com os “inúteis e incapazes” – e com todos os não arianos, todos os mestiços. Não é de se espantar que pensem assim.

De um leitor que não se identifica senão pelo endereço eletrônico (pf@ibge.gov.br), recebi a seguinte mensagem (textualmente como me foi enviada), a propósito de minha coluna de 30 de novembro, “Muralhas inúteis”: “v.s. prima pela miopia, mas hoje conseguiu se superar. raras oportunidades tive de ler tolice tao rotunda. se há uma coisa q a economia hoje prescinde é mao de obra SEM QUALIFICACAO. foi-se o tempo em q ia-se buscar escravos na africa,hj nao há mais o q fazer com eles. o capital a cada dia mais produz SOZINHO, alias tecnologia existe para libertar o homem do trepalium. e a unica saida é NASCER MENOS, pois o planeta nao suporta 6 bilhoes, sendo aí uns 5,5 de mendigos inuteis.”

Entre esses estão imigrantes bolivianos, que trabalham 18 horas por dia nas manufaturas clandestinas de São Paulo e ali vivem em cárceres privados.

Quem fala em nascer menos, fala naturalmente em eliminar mais.

2005-11-19T16:02:00.000-03:00

Eu devo ter parafusos a menos, mesmo. Tudo o que consigo ver é que, sim, o mundo é uma merda, os seres humanos são desprezíveis, só conseguem ver a vida a partir de sua própria felicidade (ou conforto) pessoal, mas vejo que o ser humano é capaz de refletir, de raciocinar e construir as coisas de acordo com as conclusões racionais às quais chegou.

Até onde sei, a maioria de nós já chegou à conclusão de que algo muito equivocado está acontecendo com o planeta, e que nosso estilo de vida está matando a esperança de futuro (e de presente da maioria da população). O caso é que parece que quase todo mundo - inclusive quem se fode com isso - caiu no conto escroto da "natureza humana". Como se a natureza humana não fosse algo que englobasse desde "extermínio em massa" e "egoísmo profundo" até "altruísmo" e "sociabilidade".

A questão é que características dessa natureza a gente escolhe pra desenvolver.

Mas isso não é decisão individual. É uma decisão que depende da maneira como nos organizamos socialmente.

Marx já dizia, um tempinho atrás, que o capitalismo geraria individualismo. O que quero construir é outra coisa, que desenvolva outros valores - tão parte da "natureza humana" quando este individualismo da era vigente.

Antônio José dos Santos? PRESENTE!!!

2005-10-31T17:11:00.000-03:00

Seu Antônio José dos Santos tinha 50 anos de agreste e muito pouco medo no espinhaço. Conhecia cada pedaço dessa montanhosa área de transição entre o verde e o sertão. Tanto, que se tornara olheiro do MST – movimento pelo qual lutou mais de década.

Onde tivesse, no agreste, uma fazenda improdutiva e boa pra produção, tava seu Antônio de olho, sugerindo o lugar como provável área pra Reforma Agrária. Não são poucos os hoje assentamentos que viraram acampamentos por conta do olheiro – também não podia ser pequeno o número de inimigos latifundiários acumulados na luta.

Mas seu Antônio era guerreiro e guerreiros não temem o inimigo – ao contrário: preferem que eles se declarem, pra saber quem são.

Cinco anos atrás, resolveu também ele acampar, ganhar seu pedaço de terra. Escolheu Tacaimbó e, junto com outras 42 famílias, ocupou a fazenda Maiada dos Cavalos.

A novidade vermelha e petulante desagradou o poder local. Na cidade, eram olhados como marginais pelos mais ricos, e sob curiosidade pelos mais pobres. Com o tempo, foram conquistando o respeito destes e o ódio daqueles.

Nos bares e praças da cidade, o latifúndio local ameaçava constantemente os acampados, dando sempre de cara com Seu Antônio – que não tinha porque correr com medo, certo?

A ameaça era clara e dizia que Tacaimbó não era terra pra vagabundo. Dizia ainda que era melhor os sem terra irem embora, porque se conseguissem a terra de alguém, ali, “sofreriam as conseqüências”. Mas sair correndo com medo significava voltar à miséria do trabalho escravo ou sub-remunerado para a maioria das famílias. Resolveram ficar e resistir.

E resistiram por cinco anos, morando como favelados, preferindo esquecer as ameaças, até que conseguissem as terras – durasse o tempo que fosse.

Numa sexta-feira (bem a calhar, não?), 28 de outubro de 2005, receberam do Incra o documento de Imissão de posse (a posse efetiva daquela terra tão esperada). A festa varou a madrugada, e se estendeu sábado adentro, e emendaria pelo domingo, se Seu Antônio, maior liderança do acampamento, não resolvesse sair pra comprar cigarro.

Ele foi sozinho, feliz da vida, comprou um derby vermelho, comentou com o atendente a razão daquela felicidade explícia, virou as costas e rumou de volta pra Maiada dos Cavalos.

Quando já ouvia o barulho dos amigos na festa, a 500 metros do acampamento, Seu Antônio deu de cara com a concretização da ameaça do latifúndio. Não se sabe quantos foram os pagadores de promessa alheia, mas é notória a vontade de fazer Seu Antônio se arrepender muito, antes de morrer.

Segundo o IML, o camponês levou uma surra de mão, madeira e faca, ficou todo lanhado, com talhos por toda parte do corpo. Depois, 14 facadas espalhadas entre a cabeça e a barriga asseguraram que aquele lutador não ia mais desafiar os donos do poder não-institucional no Agreste pernambucano.

O que eles não sabem é que a gente, lutador do povo, é um tipo diferente de humano. Quando um de nós vai embora, as melhores características de combate de quem se vai ficam cravadas na alma militante. Cumprir a tarefa de cada companheiro que parte é uma certeza a mais cravada no fundo dos olhos e do coração de quem fica.

O cadáver de Seu Antônio foi enterrado, mas a luta dele sobrevive ainda mais forte na convicção de cada um de nós.

Algum dia enterraremos o próprio latifúndio, e a terra-cobertor de tal aberração há de ser a mais fértil já tocada pelas mãos neste país - nela vai germinar o futuro.

Porque estou do lado de cá

2005-10-28T10:47:00.000-03:00

Ontem um agricultor de 47 anos morreu de estafa após colher 25 toneladas de cana de açúcar, no interior de São Paulo. Semana passada, saiu um relatório de direitos humanos (não lembro onde, mas li na Folha de São Paulo) que indicava que as crianças que trabalham na cana de açúcar, lá, colhem 15 toneladas de cana por dia.

Os agricultores de cana de açúcar de Pernambuco (organizados na FETAPE) estão realizando a segunda maior greve da sua história. Para furar a greve, os usineiros contratam trabalhadores em outros estados, prendem grevistas dentro do engenho (e chamam a polícia pra denunciar "invasão de propriedade") e usam PMs como segurança particular para os treminhões. O Jornal do Commercio cobre a greve por seis dias. A Folha está proibida de cobrir, até pq seu dono é usineiro. O DP não cobriu (dizem que pq levaram o furo e não querem dar razão ao JC). Ontem o JC cedeu à pressão dos outros e parou de cobrir a greve - que continua e se intensifica.

Ontem, 40 famílias de agricultores rurais sem terra foram cercados na casa grande da fazenda Santo Antônio, em Altinho (aqui no agreste). O cerco foi realizado por pistoleiros. Se não eram de algum grupo extremista de direita, devem ter sido contratados pela dona das terras. O cerco começou no fim da tarde, quando os criminosos entraram no acampamento atirando, deixando como únioca alternativa pro povo entrar na casa-grande. Eu soube do acontecimento à noite. Ligamos pra polícia e pra imprensa daqui. De manhã, depois de terem passado a madrugada inteira acordados debaixo de bala, os sem terra foram libertados por outros sem terra, que foram pro lugar em três carros e fizeram uma algazarra tamanha, dando cavalos de pau e partindo pra cima (com o carro) dos pistoleiros, que dispersaram o cerco. Os criminosos correram e meia hora depois a polícia chegou. A imprensa não foi. Oficialmente o cerco não existiu.

Ontem no fim da tarde, Hamilton da Silva, 34 anos, conhecido como Nenê, liderança estadual do MLST, foi assassinado. Ele estava num posto de gasolina, na cidade de Itaíba, quando dois homens numa moto dispararam 10 tiros no rosto dele. Um mês atrás, ele avisou ao Ministério Público que vinha sofrendo constantes ameaças de morte, por parte dos fazendeiros da região. Nada foi feito. Não há suspeitos.

Ontem, um desembargador do TRF da 5ª Região suspendeu uma decisão do Supremo Tribunal Federal, que determinava a imissão de posse do engenho Prado às 300 famílias de sem terra acampadas lá desde 1998. Em 2003, grupos de pistoleiros atormentaram aquelas famílais, e a PM destruiu com tratores toda a lavoura que os acampados haviam plantado para comer, além de todos os barracos e mesmo a escola construída no lugar pelos sem terra. A terra foi conmsiderada improdutiva anos atrás, mas nem isso impediu a ação da polícia, que somente cumpriu um mandato judicial do TJ. A partir de hoje, ao que parece, decisões do Supremo (que antes eram indiscutíveis) podem ser suspensas por tribunais "menores", como é o caso do Tribunal Regional do tal desembargador.

Ontem, 180 trabalhadores rurais sem terra de todo o Estado começaram a segunda etapa do EJA médio promovido pelo MST. Eles passarão as próximas semanas estudando pra receberem um diploma do ensino médio. Os 180 se dividiram em grupos setoriais. cada dia, um grupo lava os pratos, outro varre as dependências do lugar, outro prepara a mística do dia, outro prepara a noite cultural. A maioria era analfabeto até entrarem no movimento.

Wilma só não mata em Cuba!

2005-10-25T13:27:00.000-03:00

Na sequência de furacões que Deus tem lançado contra o império, um errou a mira e foi bater no México. Tinha que ser Wilma, a mulher idiota do estúpido Fred Flintstone.

E por lá foi uma confusão que matou uma dezena de pessoas e espantou os turistas de volta pra casa. Cansada, Wilma se enfraqueceu, corrigiu o rumo e voou mar do caribe acima. Ganhou força justamente quando tinha uma Cuba no meio do caminho, no meio do caminho tinha uma Cuba. Fez-se a desgraça e hoje eu vi um monte de cubanos tomando banho numa piscina imensa, que até anteontem eles chamavam "avenida dem Malecon", no Centro de Havana.

Depois de um rum havana, Wilma foi de olhos trocados pra riba dos estates, mas parou pra vomitar três vezes. Chegou ontem em Miami, e antes da disneyword matou quatro - pra começar. Dizem que a ressaca da mulher do Fred deve continuar alguns dias - te cuida, Glória Perez.

Curioso nisso tudo é que em Cuba Wilma não matou ninguém. Durante a sua passagem, um acidente entre ônibus que retiravam as pessoas das áreas de risco matou quatro - não foi a Wilma, foi algum barbeiro ou militante anti-castrista.

Na verdade, o fato "curioso" desperta pruma questão muito orgânica e (também "curiosamente") fora das pautas de quem fala da terra de José Martí.

Quando alguém fala ou ouve falar do socialismo cubano (ou do socialismo em geral) fala no campo da economia ou da estrutura social estatizada e esquece o principal. A Revolução Socialista não se trata da mudança de mãos dos meios de produção, nem da distribuição igualitária das riquezas. É muito mais profundo e simples que isso: a revolução marxista é o chamamento do humano ao fato de que seus atos repercurtem em todo o resto da humanidade. Como disse um senhor no Boulevard Saint Michel, em Paris, em maio de 68: se trata do homem se colocar como sujeito consciente de suas responsabilidades e possibilidades.

Digo isso pra mostrar, com uma sequência infantil de causa-consequência, que a TPM de Wilma não matou ninguém em Cuba porque os cubanos têm uma noção grande da responsabilidade de cada indivíduo na vida coletiva.

Num país capitalista, a primeira coisa que as pessoas pensam, quando vem uma desgraça dessas é: Deus, minhas posses! Aí corre pra tentar salvar o carro, a mobília, os pertences, a própria pele, os parentes próximos, os distantes, os amigos do peito, os vizinhos... No meio disso tudo, o furacão já chegou e sacudiou tudo e todos pro ar. cansamos de ver imagens, semana após semana, de americanos em Miami martelando as paredes de suas próprias casas com madeirite ou fosse lá o que fosse aquilo. Confiam na "defesa civil" pra salvar os menos favorecidos e pronto. E Jeb Bush aparece na TV pedindo quie cada cidadão pegue seu carro e saia da cidade pela rodovia sei-lá-qual... Tá, e quem não tem carro?

Foram semanas de preparativos, pra danada da Wilma vir e no primeiro dia matar 4.

Em Cuba, não havia aviso de que viria furacão. Primeiro, disseram que passaria longe, depois, que passaria perto, mas não tocaroa... Apenas quatro dias antes é que houve o aviso.

Mas em Cuba cada cidadão é um membro da defesa civil. Em Cuba, primeiro salvam-se as vidas, sejam de quem forem. Em seguida pensa-se em como evitar grandes estragos materiais. Mas importante é o fato de em Cuba a riqueza e a pobreza serem divididas por todos, as desgraças sociais serem a desgraça individual de cada cidadão. Por isso Cuba passa fome. Passa fome por igual. Como Che dizia: se só há sabonete pra havana e não houver como dividir pra toda Cuba, Havana também ficará sem sabonetes.

Isso é sentimento claro de vida em sociedade.

Mas obviamente Cuba é um país pobre do terceiro mundo. Por isso, é muito mais clara a pobreza da Ilha. Se Fidel fosse presidente da Suécia, teríamos o socialismo num país rico. Mas não temos.

Dois dias antes da Wilma passar por Cuba, quase 500 mil pessoas foram afastadas das áreas de risco. E hoje podem tomar banho numa piscinona imensa chamada "Malecon".

Cuba tem problemas, mas ninguém morre de fome naquele país.

O maior problema de Cuba me parece ser parte do maior problema da União Soviética, que é a vigência do dinheiro como mediador social. O dinheiro é o câncer da humanidade - em Cuba, como no resto do mundo, deve ser mortal.

Se o NÃO ganhou, que se democratize o acesso às armas de fogo

2005-10-24T10:41:00.000-03:00

Como desde sempre, a turma das armas massacrou. A gracinha do trocadilho histórico tem cabimento, mas com o próximo texto, no qual vou tratar da constante vitória da violência sobre o pensamento. Hoje, trato somente do referendo de ontem.

Ganhou o NÃO, e ganhou na boa. Foi muito mais inteligente na estratégia do processo eleitoral e assegurou votos suficientes pra comemorar com várias salvas de tiros. Venceu o NÃO como os políticos têm vencido as eleições: independente do conteúdo concreto da candidatura, o importante é ter uma boa estratégia de venda do produto, tocar o coração das pessoas...

Mas aqui também não cabe choro de perdedor. Também eu queria que o SIM tivesse adotado uma estratégia que tocasse o coração das pessoas e mostrasse como é importante se desarmar - e se o SIM ganhasse, um NÃO derrotado diria que o SIM ganhou como produto.

Isso porque a política foi vencida pela economia. Não só no sentido macro de que quem gerencia os países são os contratos internacionais, mas no sentido mais perigoso, que é o ideológico. As pessoas desistiram de pensar nas consequências dos seus atos (e já pensaram, algum dia?) e tudo o que desejam, agora, é alguma lógica que justifique um ato imediato que gere uma solução imediatista den problemas estruturais. O NÃO vencedor é a vitória da lógica do imediatismo, da solução pontual de um problema estrutural, que somente cresce com a continuidade do comércio legal de armas de fogo e munição.

Mas repito que isto não é pra ser um lamento de perdedor - sendo rubro-negro, neste ano de centenário, já lamentei o suficiente por uma década de derrotas. É uma proposta de correção de rumo. Sim, porque pra cada "solução" pontual que a nossa sociedade elege, temos uma cadeia de problemas estruturais que se amplifica, gerando mais e mais "soluções" pontuais, cada vez mais superficiais e problemáticas.

Está claro que foi um erro colocar em prática o Estatuto do Desarmamento antes do Referendo. Claro. O Estatuto só tem lógica ou legitimidade com o desarmamento, não? Então, agora temos que correr pra refazer o Estatuto, sendo ele agora "do Armamento".

Parece piada, mas é muito sério. Do modo que está, somente os "cidadãos de bens" podem exercer seu "direito de defesa". O "cidadão de bem" pouco endinheirado vai ter que comprar facas, pés de cabras, ou continuar comprando trezoitões velhos na feira do troca - e deixar, imediatamente, de ser tido por "de bem" aos olhos da Lei.

É fundamental que se democratize o acesso às armas, senão estaremos armando legalmente a classe média e os ricos e jogando todo o pobretariado na ilegalidade ou na insegurança reconhecida (já que 65% dos brasileiros que foram votar acham que só se está seguro, no Brasil, com uma arma de fogo). Este mesmo percentual de brasileiros precisa exigir o acesso democratizado às armas de fogo - e, por conseguinte, à segurança mediante defesa pessoal.

Eu, por exemplo, estou pensando em comprar uma arma. Pouca gente "de bem" é tão pacífica (apesar do passado de brutamontes juvenil) quanto eu, mas já que se decidiu pelo porte de arma como solução para a violência, quero a escopeta do meu pai de volta! Eu achava ela tão linda...

Tou falando sério: é imprescindível se modificar o Estatuto do Desarmamento pra garantir um acesso às armas de fogo democrático e com o menor corte de classe possível. Não é só quem tem dinheiro pra comprar arma legal que corre perigo. Aliás, as estatísticas mostram bem ao contrário: as maiores vítimas de armas de fogo estão entre os que não terão cinco mil reais pra comprar uma revolverzinho legalmente. No mais, repito que um direito que só pode ser exercido por uma classe social, deixa de ser "direito" pra ser "privilégio".

Referendo fuderoso do créu!

2005-10-06T14:05:00.000-03:00

Independente do resultado da votação, o Brasil sai um tanto melhor do Referendo. Obviamente é pontual, mas já quebrou a escrita do "não é comigo" de todas as camadas da população. O debate está na boca das pessoas - e com muito mais grau de "política" do que nas eleições. Se tiver real intenção de trazer o povo pra política (e contribuir com a formação da consciência), o Governo usa o sucesso de público deste referendo pra desencadear um processo de participação popular na base de referendos e plebiscitos, como já faz há alguns anos o graaaaaaaande Hugo Chavez - e com bons resultados na elevação do nível de consciência e participação do povo-irmão venezuelano.

Mas, como é apenas a primeira experiência em muitos anos (desde o plebiscito de 1992 - que, aliás, conseguiu bem menos participação popular que agora), existem defeitos graves. O maior deles, na minha visão, é o corte de classe da discussão. É obviamente resultado da conformação interna das "frentes parlamentares", mas tem como resultado prático uma discussão em torno de benefícios e malefícios para as classes médias e alta. O povo pobre, mais uma vez, não existe no debate - senão como massa a ser convencida por argumentos que, na real, não o dizem respeito.

Fala-se de "cidadão", mas o corte de classe é claro quando todo mundo sabe que pobre não compra arma legal. Pra comprar uma arma legalmente, o sujeito tem que ter o valor da arma, mais cerca de R$ 2.500 pra pagar as licenças, mais nem sei quanto pra fazer cursos de tiro e ter capacitação pra usar a caladora de boca. Quem pode fazer isso? Muitas vezes o pobre precisa, sim, ter uma arma em casa, por conta de uma vizinhança cuja lei vigente é a da bala. Mas a arma que este cidadão possui, hj, é ilegal, já. Ele não foi numa loja comprar, nem tirou licença pra uso. Ele foi na feira do troca, ali em Peixinhos, e vai continuar fazendo isso (ele e o bandido que mora ao lado) até que a fonte da feira do troca secar, independente do resultado do referendo - mas só o "SIM" facilita a "secagem" da fonte.

Por quê? Porque a tal fonte é o comércio legal de armas. Pode conter o grito de "não, é o tráfico", que quem tem dinheiro pra traficar armas é o crime organizado, e o crime organizado é traço no ibope da nossa criminalidade. O bojo dela é composto por criminosos de ocasião despreparados que não tem dinheiro nem canal pra ter uma uzi. O trezoitão dos nossos criminosos foi comprado na mesma feira do troca que a do vizinho "cidadão honesto" dele.

Tenho um história parecida com a que alguns de vocês devem conhecer: meu pai tinha uma escopeta. Cabra macho do Pajeú, seu Cleonaldo, apesar de pacifista, aprendeu que homem tem arma. Depois ele decidiu que já era homem sozinho, não carecia da escopeta (que eu achava linda) e deu a danada pra minha vó - cuja casa havia sido assaltada duas vezes. Dona Conceição, tabirense tinhosa, dormia com a bichinha do lado, qual urso de pelúcia, até o dia em que resolveu transformar a dita em dinheiro. E vendeu prum conhecido, anos atrás, e hj não tem a menor idéia de onde esteja, mas deve ter passado pela feira do troca. Quem quiser que vá em peixinhos - você já sai de lá armado.

Fora as armas que a classe média compra de forma "correta" e depois vende no comércio informal (sem sequer se tocar que pode estar alimentando a criminalidade), existem as armas que os policiais vendem. E vendem, mesmo, vamos deixar de hipocrisia. Quem nunca ouviu falar de um revolver baratinho que um puliça tá querendo vender pra pagar uma cirurgia de um filho, e tals? E quem nunca ouviu falar nos verdadeiros carregamentos que certo xerifão cacifado pernambucano traz e revende, sempre que volta de viagens? O "cidadão honesto" que vai estar dentro da lei, caso o "NÃO" vença, é o de classe média e alta, porque o pobre vai continuar na ilegalidade.

Este é um dos principais pontos que me fazem votar no "SIM": ele significa uma equalização das possibilidades de exercício dos direitos, um passo prum novo modelo de Estado que se responsabilize pela possibilidade do usufruto do direito pelos seus cidadão. Que direito é esse que você só exerce se tiver dinheiro? Quer dizer que apenas ricos têm direito à defesa pessoal? Enquanto os ricos tiverem tal direito, vão empurrando uma real reforma em todo o sistema de segurança pública com a pança larga de burguês.

"SIM" e "NÃO" são opções apenas para as classes de poder aquisitivo de classe média pra cima. Pros debaixo, tanto faz "SIM" ou "NÃO". Votando "SIM" eu tento deixar as classes mais altas sujeitas aos mesmos perigos aos quais as classes baixas já estão submetidas historicamente. E voto "SIM" por saber que quando o calo aperta nos nike, as coisas começam a mudar.

Meu voto "SIM" não é em defesa do desarmamento: é em defesa de um Estado em que direitos sejam para todos - e se não forem direitos pra todos, que não sejam pra ninguém; é uma tentativa de forçar a vontade política das elites na direção de uma política efetiva de segurança pública - que, obviamente, transcende a repressão e passa obrigatoriamente pela formação e pelo crescimento de atendimento concreto dos pobres pelo Estado.

Mas nem sei se o SIM ganha. O debate travado é o errado, e nem acho que nosso povo está preparado pro "certo". O povo pobre aprende desde cedo que tem que obedecer à logica das classes mais altas, e pensa realmente que "direito de defesa" se aplica a ele, também.

Viva o Referendo! Viva a democracia participativa! Vote SIM!

E Lula, quem diria, se recompõe...

2005-09-30T16:59:00.000-03:00

De cara, explico que não acredito neste governo como alternativa de transformação social. Pronto, agora posso fazer a análise seguinte:

Não conheço, no Brasil, exemplo maior de genialidade política do que Lula. Há inúmeros que dominam a arte da política, aprenderam a lidar com seus mecanismos e os utilizam como um pintor usa composições, cores e formas. Mas Lula é diferente, porque tem a ardilosidade dos "naturais". FHC é Malmsteem (é assim que se escreve?); Lula é Hendrix.

E o danado tem ateado fogo na guitarra, tocado com os dentes, entortado o braço da bendita e brincado de microfonia. Tudo sob o intuito de desviar a atenção de uma banda cujos instrumentos desafinaram e mesmo das letras medíocres que produz. A platéia baba e a mídia enquadra em close os malabarismos do "gênio", deixando de lado furiosos críticos que, histéricos, apontam pro baixista medíocre, pro baterista descompassado, pro assistencialismo do ingresso gratuito, pro repertório lastimável.

A oposição tende a ficar histérica, mas a verdade é que Lula retomou o comando político do seu Governo. Como gênio, cometeu o erro crasso de deixar toda a operacionalidade da banda nas mãos de um produtor genial, mas que - pela amizade pessoal com o "astro" - não soube controlar seu stalinismo nem sua vaidade. Embriagado com a guitarra na mão, Lula só queria fazer um som, que Dirceu cuidasse de todo o resto. Como já entrou pra história do Brasil, todo o resto desabou.

Lula caiu de joelhos, perdeu o tom, chorou no palco, mas fez disso espetáculo até conseguir se recompor e conduzir todo o processo de retomada do sucesso - aparentemente sozinho. E me parece que ele está no caminho certo (pras intenções dele). E aqui vai o novo repértório do nosso Hendrix:

1- Centralidade das ações na figura dele. Não sou irresponsável o suficiente pra afirmar que toda a corrupção não chegou na pessoa do presidente por esperteza na feitura do esquema. Aliás, o esquema foi tudo, menos esperto. Acontece que, apesar dos Ibopes da vida, Lula ainda goza de credibilidade junto à população mais pobre, e tem feito o caminho exato entre a sujeira pra ser re-alçado ao posto de ídolo. Reparem que nenhum ministro fala mais à imprensa - ao menos não as coisas mais importantes. E reparem na quantidade de investimentos em infra-estrutura e boas notícias na economia que o presidente em pessoa tem feito questão de anunciar.

2- Foco no Nordeste. Aqui é onde Lula mais tem preservado seus índices de popularidade - e onde "a pobreza habita", segundo a idiotice da crendice popular. Somente esta semana, Lula já anunciou a refinaria pra Pernambuco, a duplicação da BR 101 entre Alagoas e a Paraíba, além de uma série de investimentos na região. Com isso, ele vai ter discurso, ano que vem, pra dizer que fez opção pelos pobres. E como nossa região tem sido abandonada há séculos, vai ter melhorias concretas pra mostrar no guia eleitoral.

3- Desvio de foco. Alguém aí acha mesmo mais importante a investigação de uma "Mafia do apito" (que movimentou menos de um milão) que as três CPIs que apuram um escândalo do mensalão e do Valerioduto (cujas cifras ainda não conhecemos, mas ultrapassa o meio bilhão)? Desde quando tal "máfia do apito" foi "desmontada" (e foi?) pela Polícia Federal, a apuração sobre o Governo Lula caiu em banho-maria, deixando a oposição histérica, mas gritando pro ôco. Faz bem uma semana que não vejo na Globo a cara do (crápula do) ACM Neto. E ontem vi o "pedala robinho" do corintiano no tal juiz sete vezes, em todos os noticiários da Globo, enquanto a confirmação de que o valerioduto vem de empresas privadas (e não de "inocentes" empréstimos bancários) ganhou apenas uma nota lida - e no Jornal da Globo! As CPIs se encerram nas próximas semanas, não atingem Lula, e os brasileiros agora têm uma preocupação maior, que é com o futebol, claro...

4- Recomposição da base parlamentar. A eleição de Aldo Rebelo foi uma vitória pessoal de Lula. E a vitória começou com a escolha de um não-petista (e sem gritos indignados de pré-candidatos petistas) para a disputa com Thomás Nonô. Nâo cabe na minha avaliação julgar os métodos utilizados, pq já coloquei que não vejo este governo como de transformação. Os métodos não foram diferentes da prática republicana brasileira. Interessa que a base aliada estava totalmente destruída, a oposição estava crente que venceria (quem viu a comemoração oposicionista pelo empate no primeiro turno da votação sabe do que tou falando) e levou um tombo feio, e saiu humilhada, chorando pelos cantos, buscando um holofote pra gritar, de olhos vermelhos, em rede nacional que a vitória foi "vergonhosa" e que a derrota "teve sabor de vitória" (me poupe, pêfêlê...). E, notícia fresquinha, Lula tava pra perder Delcídio Amaral pro PSDB, mas o ganhou de volta, convidando-o pra ser candidato ao governo do Mato Grosso do Sul pelo PT no ano que vem. A CPI dos Correios iria ter um presidente tucano, e agora vai ter um petista avalizado pelo presidente pra ser governador de um estado...

5- Recomposição da base midiática. Caminmha passo a passo para blindar cada o governo dos ataques que víamos duas semanas atrás. Comentaristas "consagrados" tem caído na armadilha lulística da agenda positiva, do mensalinho de Severino, da eleição na Câmara, do crescimento da economia, do abraço em Zé Rainha, do encontro com Chávez... FHC sobrevivou oito anos a CPIs dando outros brinquedos pra mídia se distrair. Lula, agora, faz o mesmo. Um sintoma claro disso é o desespero da mídia antipetista, como o primeiraleitura. O serrista Reinaldo Azevedo está espumando, mas seu front não tem um mínimo de credibilidade quando o assunto é equilíbrio de crítica. Aqui em Pernambuco, o despreparado do Magno Martins rosna todo dia que o governo acabou, que Lula está morto, que isso, que aquilo. No caso dele é muito mais despreparo que oposicionismo. Ele nunca consegue pegar o bonde da notícia. Fala do que lhe mandam e requenta com tiradinhas adolescentes assuntos que já esfriaram.

Vamos esperar a virada do ano. Mas hoje tenho a impressão de que Lula chega bem municiado pra disputar a reeleição. Nada comparado ao que seria caso o valerioduto não tivesse sido exposto, mas muito melhor do que todo mundo previa duas semanas atrás.

Goste ou não (e eu não gosto), Lula é um gênio da política (talvez o maior já nascido no Brasil). Não da boa política - mas da política cujo fim em-si é a tomada e manutenção do poder, não da transformação da sociedade.

Ele segue seu showzinho e prepara a banda prum revival dos melhores momentos no palco.

Isso é bom?

Vai saber...

2005-09-23T19:02:00.000-03:00

Voltar pra Pernambuco foi voltar pra casa - voltar pro sertão foi subir de novo no pé de goiaba do quintal abandonado pelo cotidiano.

Fui pro sertão na segunda-feira. Hoje tou em Caruaru, mas não saí - nem pretendo - de lá.

Com a notícia de uma tarefa no semi-árido, meu coração deitou numa rede velha e empurrou a parede com o pé, e sentiu a vertigem do baque que não acontece e mesmo o rangido do gancho gasto na parede.

Eu fui pra Petrolândia, e nem o mar que inundou a velha cidade (deixando só a torre da igreja de fora e um estranho "nova" na frente do nome do lugar) venceu o sertão, ali. Nada vence o sertão.

E eu fui recebido como se recebe as coisas que nunca se foram. Mentira - fui recebido como filho pródigo, como Lucca recebeu o pai pródigo, em agosto.

O encantamento começou na estrada. A estrada te abraça dentro do carro e forma uma linha entre os olhos que só termina quando vira um ponto engolido pelo céu. E o céu do Sertão começa quando se olha pra frente, porque Sertão não é paisagem, é lugar. E lugar tinhoso, que desafia a couraça, a coragem e até as vistas do passante.

O lugar-sertão só acaba pros olhos quando os olhos não chegam mais. Uma ou outra serra aliviam a peleja, mas é só piedade.

A mesma piedade o Sertão não tem de couro de gente. O sol de cima e o barro de baixo causam a sensação de queimor da própria alma. Ninguém é imune ao lugar-sertão, porque ele queima, mesmo, e marca a alma, e deixa uma saudade cravada nela. Porque Sertão não é quente, é gente - e o calor vem do seu abraço.

O sol do Sertão não é essa brasa desforme que alumia o litoral. No Sertão o sol é uma bola bem definida, que muda de cor conforme deseja, mas acorda e vai deitar vermela, com chamas-bailarinas que convidam as vistas pra peleja mais linda que elas possam topar.

E ele nasce logo cedo, que a terra-sertão tem pressa pra se cultivar. Antes das cinco a lua amarela perde o reinado e o globo vermelho clareia cada canto do lugar. E sobe pesado, até meio-dia, mudando de cor e de temperatura. O que era fogo brando e brisa noturna, pela manhã, sopra lava nas ventas do barro amarelo, que o sol (já amarelo) esquentou com a subida.

No topo do firmamento, ele descansa e não quer mais saber. Dá uma, dá duas, encosta o ponteiro do relógio nas três horas, e ele tá lá, amarelo e fogoso, em riba de cada quengo de riba do chão. Mas aí escorrega, já bem descansado, mudando de cor e de queimação. Às quatro é laranja, às cinco vermelho, e antes das seis se deita redondo e arrodeado pelas bailarinas-labaredas que o chamam pra cama. Mas antes de sumir do lugar-sertão, o sol amostrado pinta o céu com tantas cores quantas a gente possa notar. E a dança das labaredas reflete no firmamento, quase um rabo de cometa, que só vai embora quando a lua, zangada, varre de breu o que não é chão - e tendo lua, só o que não é chão.

Pois passando de Tacaratu, subi uma serra que nem conhecia, e eram cinco e trinta e seis da tarde quando cabou-se a subida e começou o deslumbre. De cima da serra, o mar do Seu Chico recebia o sol e suas bailarinas prum banho. E o céu ía junto, nesse movimento. E eu - filho pródigo - de cima da serra, estendi minha alma e pedi (como não fazia havia dez anos) abença, meu pai. E o sol, lembrando seu Turiba (o meu avô-sertão), responde em galhofa, enquanto mergulha: "deus te abençôe, cabeça de boi".

O sol rio adentro e eu leve por dentro, abençoado e de novo - de novo - em casa.

A defesa do canalha moderno

2005-09-08T12:02:00.000-03:00

Faz parte de um email que uma amiga minha me mandou:

"Frases como 'to com saudade da sua cama', 'quero beber o seu suor' me excitam, adoro ouví-las. Já frases como 'se eu tivesse uma máquina e colocasse todas as qualidades que quero numa mulher, seu nome sairia do outro lado', me irritam. Quase me insultam, na verdade. Não sou uma menina, sou uma mulher. Não quero ilusões românticas, prefiro desejos sinceros..."

para Diana de Moura Barbosa

2005-09-05T12:32:00.000-03:00

A mídia, em sua melhor forma, é uma tentativa de mediação social, um dinâmico manual de boas maneiras, uma ética como estética do comportamento social. Em sua pior forma, cedeu à ética da dominação, tornou-se relações públicas de um modo de vida que destrói a vida no planeta e no humano dagente. E quanto eu escapo de ser-lhe um humilde servo arisco?

licença a Carlos Pena Filho

2005-08-26T14:46:00.000-03:00

Moro na cidade onde o mar é uma montanha, onde a linha do horizonte se dobra, porque acabou a tinta do criador, e ele teve que improvisar, tamanho o horizonte do mar pernambucano.

E em cima do mar tem um céu de nuvens gordas e azuis. Uma cordilheira de vapor sobre a montanha dágua. E um céu azul raivoso, que vezes no dia cobre toda a cara do cima e cega os olhos de baixo.

Ainda nem sabia o que era o alcool, quando conheci a madrugada. É quando o céu se exibe mais majestoso. Quando a montanha dágua e a cordilheira de vapor são uma coisa só, ás nossas vistas, e o céu começa só depois, acidentado, tentando levantar o sol.

A véspera da aurora no recife é o suspiro da boca que se abre pro beijo mais desejado, o hálito morno da comida já no garfo, o rastro interminável dos dedos pela virilha. Eu vivia, toda madrugada da minha primeira adolescência, meia hora de espetáculo pela janela do Rio Doce/Piedade.

Depois - já teído e manteído pela fogosa noite - tornou-se vicio. Mas nem sabia do objeto do meu vício. Até esta manhã, na verdade, pensava ser apaixonado pelo colo denso da noite - e não sou?

Até esta manhã.

Voltando pra casa do Garagem, de lado do rio Capibaribe, estava de volta àquela primeira adolescência. Eu nunca saí dali, da janela do Rio Doce/Piedade. Eu nunca deixei de catar fragmentos do azul que traz o sol, a cada noite.

Tudo fez sentido.

Os anos de madrugadas gordas sem uma gota de alcool nem naco de droga alguma. Eu estava ali pelo céu que viria, certo e único, acordar todo o Recife.

Sempre foi tão óbvio, que hoje moro na Rua da Aurora.

alternativas viáveis?

2005-08-22T09:51:00.000-03:00

Já é comentário comum na pequena-burguesia-de-esquerda: "sei que o capitalismo é uma merda, mas nenhuma alternativa de modelo proposta se mostrou eficaz, e agora não temos mais alternativa organizada".

Quando me foi feito ontem, respondi o que acho bem óbvio: "A alternativa é organizar o povo; sem povo organizado, nunca houve alternativa real".

É troço pra mim tão óbvio, hoje em dia, que já respondo cansado, quase com certeza de estar falando ali com mais um hedonista que mal sente na pele o horrorshow do capitalismo, mas lamenta que outros sofram e, principalmente, lamenta quando a violência sistêmica bate à sua porta. No fim da conversa, ele pode até concordar 100% comigo, mas não vai mexer um dedo pra mudar a situação.

Como pequeno-burguês-de-esquerda, sempre militei entre pequenos-burgueses. Já havia algum tempo, cansara da velha política institucional (braço mais forte da esquerda burguesa) e estava na mesma deriva que levou tantos pra pós-modernidade apolítica ou pra social-democracia. Eu fui bater em Porto Alegre.

Fui em busca de caminho. Fui assentar as idéias, entender o mundo ao redor e dentro de mim, afogado em contradições. Fui resgatado nas margens do Guaíba, semi-morto. Era o povo. Era o povo se organizando (porque povo só é povo quando se organiza. Desorganizado é qualquer outra coisa, menos povo).

Lá descobri que, com todos os problemas e contradições inerentes a qualquer grupo que luta por mudar uma realidade sem poder sair do planeta Terra, o povo está se organizando por toda a América Latina. Mas, por enquanto, isso só interessa e toca o próprio povo em organização.

Bitolada por uma grande mídia passiva e alienada (quando não burguesa e alienante), tonta depois de cair da cama do PT, a pequena-burguesia-de-esquerda nem nota a diferença.

Mas não nota porque, também, finalmente o povo se organiza como povo, não como massa semi-politizada para partidos ou intelectuais pequenos-burgueses de esquerda. Não nota porque política, pra nós, pequenos-burgueses-de-esquerda, se resume a disputa eleitoral - e o povo já desistiu dessa simplificação cômoda pros incluídos e inútil pro resto.

Em meados dos anos 90 o povo começou um afastamento gradual da institucionalidade eleitoral, por sentir na pele sua ineficácia. A tomada do PT por sua ala social-democrata reforçou o caráter meramente institucional do partido e o afastamento do povo organizados de suas bandeiras (depois, de suas hostes). O governo Lula aprofundou a cisão ao escantear pautas óbvias do povo, como a reforma agrária, a democracia participativa e as rádios comunitárias.

Estava claro desde meados de 2003, que este era um governo de esquerda social-democrata (e nem digo pelas práticas escrotas, mas pela pauta escrota).

A atual crise, ao invés de acelerar o processo de ruptura, colocou o povo organizado num desconfortável "lado" de Lula - na defesa mais da sobrevivência da esquerda no imaginário político institucional (ou seja, na sociedade) do que de Lula e do PT.

Desde o início, este governo se mostrou "conciliador de classes". O povo há séculos se arrepia e espera a lapada, quando escuta este termo. A esquerda social (que está ligada à organização do povo) foi praticamente limada da gestão e o governo tratou o povo organizado do mesmo jeito com que tr atou aliados no congresso: com mimos que não chegavam a ser uma política de Estado, mas ajudava a amainar as coisas.

No congresso, isso acabou em mensalão. Na sociedade, está com cara de que vai acabar em muitos e muitos mais adeptos da direita institucional ou do hedonismo apolítico. No povo, a exposição de toda a escrotice do esquema pode servir (deve, se estivermos atentos e dispostos) para dar impulso único à necessidade de organização, de desligamento das promessas eleitorais.

Mas só entende isso quem opta por estar atento e disposto a mudar as coisas - inclusive a nossa vida.

Revolução e barbárie

2005-08-19T10:08:00.000-03:00

Eu sei que a sociedade é um desastre quando constato que, aos 27 anos, eu estou apenas saindo da adolescência. E meus amigos quase todos, e os amigos deles.

Bando de balzaquianos punheteiros.

O retardamento do amadurecimento notado mais ou menos a partir do advento global da indústria cultural é uma catástrofe histórica - uma civilização de irresponsáveis.

Não que não sejamos financeiramente responsáveis pelas nossas vidas (na maior parte das vezes somos, sim) - não suportamos é a idéia de assumir responsabilidades que nos prive do nosso hedonismo. De fato, é a negação da sociedade, o que construímos nos cento e poucos anos de sociedade moderna.

O curioso é que esta sociedade, filosoficamente estabelecida no iluminismo, deveria ser a busca pelo ideal de convivência humana racional e pacífica, mediada por pressupostos sociais. Na luta inescrupulosa por construir tal sociedade, erguemos um positivismo de fachada aético, que agora explode o mundo em revolução e barbárie.

Do cinismo da banalização (centralizada na indústria cultural) das contradições inerentes ao sistema - do tipo: quem determina os "pressupostos sociais?" - brotaria uma geração de retardados, que está no poder exatamente agora e já providenciou o retardamento compulsório e intensificado de mais gerações - como a nossa, balzaquianos punheteiros.

Simplesmente não nos responsabilizamos e a barbárie vem disso. A barbárie do mundo e do interior do ser são uma só, neste instante. A adolescência, historicamente, foi o período de iniciar-se, aos poucos, a assunsão de responsabilidades pessoais e sociais. Em algumas etnias indígenas, a infância é percebida claramente até os 14, 15 anos, e a idade adulta está estampada na cara de um índio de 15, 16 anos. A adolescência não é suprimida, mas dissolvida por toda a vida. Por isso, crianças indias assumem responsabilidades na tribo, e adultos brincam violentamente até a velhice.

Nós, da nova roma global, estamos suprimindo partes importantes da infãncia e da idade adulta, pra impôr a eterna adolescência. Por toda a vida, com sexualidade precoce e hedonismo perpétuo. O resultado pessoal e social da eterna adolescência é a desordem, a civilização de irresponsáveis. A barbárie, enfim.

A Revolução é a tentativa de chamamento à responsabilidade, ao amadurecimento.

O capitalismo retirou o mundo da idade das trevas, mas cegou quase todos durante o caminho para a luz.

Quantos acham a nossa sociedade um sucesso? E quanto de nós damos para ajeitar as coisas?

O chato impregnante

2005-08-17T09:46:00.000-03:00

já se passaram 10 dias da minha chegada ao recife, e ainda não encontrei quase ninguém. tudo bem que eu tou tentando levar um estilo de vida menos pop, mas tá demais. Deixei meu celular aqui, deixei meu celular no orkut, mas absolutamente ninguém liga pra mim. Mas eu não tava nem aí, pq, afinal, eu me espalho, mesmo.

Eu não estava.

Até ir no festival do coquetel molotov e encontrar uma porrada de gente "amiga".

A certa altura, eu conversava com um brodagem meu, e ele dizia que às vezes esquecia o semblante das pessoas, e mal falava, e que era chato por isso. E eu falei, tentando dar uma força: "besteira, pô. Eu também sou um chato".

"Mas tu é um chato impregnante"

Caiu a ficha.

Caiu de maneira tão clara, que ele notou e perguntou se eu fiquei ofendido. Eu disse que não.

Eu realmente não fiquei ofendido. Mais do que a opinião dele (no que já seria legítimo), o que ele disse é a mais pura verdade.

Caiu a ficha, eu caí na real. Se eu já estava um tanto recolhido e quieto, desde quando cheguei, agora viro um hermitão.

o mesmo eu

2005-08-12T16:09:00.000-03:00

deixei meu celular com todos os meus contatos telefônicos ali pertinho, no Espírito santo. Tou quase desesperado, esem conseguir ligar pros amigos. Por favor, me liguem: 81 99362822.

Mari, menina linda, liga pra mim imediatamente, já que até da internet tu sumiu.

semana que vem conto o resto da história dos puliça.

Diário de Bordo - reminiscências

2005-08-07T14:30:00.000-03:00

Com cara de sono, escapando do sol do início da tarde na Estrada do Coco, litoral norte baiano, a galega rejeitou a ponta que a menina espevitada e solícita do banco de trás ofereceu. Eu não tinha sono - nem rejeito ponta. Mas era uma ponta de nada, do tipo que se perde na mão. E se perdeu entre meus dedos, e eu me perdi atrás dela, nem sei onde.

"Olha ali!", diz a galega do meu lado.
"A ponta?"
"Não, Galego, a polícia! Aí na frente!"

Eita porra, ainda mais essa! Bah! que merda! Freio, quarta, freio, terceira, freio, segunda, cruzem os dedos! ele não vai mandar parar. vai nada...

Mandou.

Mas que filho da puta!

A primeira vez em quase três mil quilômetros que me param, desde Porto Alegre. Para mim, a corrupção de todo o aparato policial nordestino começa na conivência do cidadão comum (e da própria polícia) com o toco, a propina nossa de cada blitz, o mensalinho da estrada, a ajuda pra cerveja. Cada pagador de toco é responsável direto pelo PM alfaiate do diabo que abotoou o paletó daquele menino que sai de vermelho todo dia na Folha.

Mas, enfim, parei cinquenta metros depois do posto policial, pra dar tempo dagente tudo se recompor, o cheiro ir embora e eu ver se tava tudo em ordem no carro.

Parecia tudo em oprdem quando o porco chegou com aquela velha conhecida cara de vampiro fardado comedor de toco - de quase todo policial de trânsito nordestino - e se posicionou para dar início ao cotidiano jogo "me corrompa, que tá limpeza".

"Habilitação e documento do veículo."

Eu tava pronto pra ganhar sem entrar em campo - ou pra chamar ele pro jogo "libera na boa, que eu tou correto": documentos na mão, claro, meu melhor sorriso na cara e os óculos (muito) escuros da galega protegendo minha vista da fotofobia.

Teve início o velho perrengue.

Tudo sempre começa, nesse jogo, quando o guarda leva os documentos pra trás do carro, por mode conferir a placa, ou o que quer que seja. Meu lance foi fingir que o movimento dele não era um convite. Parado estava, parado fiquei.

Pelo retrovisor, vejo ele olhando mais pra mim do que pra placa traseira. Não me movo. Ele cresce no pequeno espelhinho e, do meu lado, antes de me devolver os documentos, olha pras meninas e pro carro. Parecia tudo em ordem, e ele esticou a mão com minha habilitação. Abri o sorriso aliviado, mas tremi quando vi o brilho nos olhos do bravo policial baiano:

"A moça de trás está sem cinto. Vou ter que multar o senhor"

(amanhã ou depois eu continuo a história, não sem antes avisar desde já que o que aconteceu a seguir foi bizarro)

Caí na pauta da grande mídia...

2005-08-02T07:35:00.000-03:00

Tá, estou quase envergonhado por ceder à pauta da grande mídia, mas vamo lá:

A questão sobre impeachment ou não do presidente Lula começa antes dessa palavra ser pronunciada - ela nasce na admissão/rechaçamento de culpa. Isso porque nem a direita "responsável" (setores majoritários nas cúpulas do PSDB e do PFL) nem a ex-querda (o PT no poder e sua claque) aceitam falar nessa palavra difícil de se escrever. Essa turminha do PSDB e do PT majoritários sempre foram muito parecidos, mesmo, alguém aí discorda?

Eles se diferem na hora de supôr o que as investigações ainda não mostraram (e vão mostrar?!): a culpabilidade do presidente da república.

A direita "responsável" justifica não querer o impeachment do mesmo jeito sem-vergonha com o qual justificaram tanto desgoverno durante oito anos de FHC: certas concessões devem ser feitas pra que a governabilidade seja assegurada. Mas eles aceitam não tocar na palavrinha que arrepia os biziu de Collor, desde que o presidente Lula venha a público, admita o tamanho do erro que foi o seu governo e proponha um "Pacto de travessia", garantindo que não vai se candidatar à reeleição.

Lindo, né?

A ex-querda também não topa lembrar da república das alagoas e, mais que isso, está numa de blindar o presidente Lula - e com a ajuda da Globo (mais teorias conspiratórias, bandeira?). O ponto defendido pela ex-querda é que o presidente Lula foi enganado - e parece que todos eles, porque ninguém sabe dizer qual foi exatamente o crime, mas se sabe que houve crime, e escabroso. Mas o presidente não sabia, não há provas concretas que o liguem ao crime (ocorrido na sua ante-sala, executado pelo seu histórico e inseparável braço DIREITO), e, além do mais, ele está tão indignado como o resto de nós, brasileiros, e quer que toda corrupção seja apurada...

Aí é quando se cai na gargalhada...

Tirando Bandeira e a direita sanguínea (que, ao contrário de Bandeira, não pensa), a maior parte da geral ainda acredita na inocência do presidente Lula ou quer mais provas de que ele está melado de merda - fora o cheiro que já se sente, estando no mesmo palanque ou no mesmo país que ele...

O caso é que não dá pra levar a sério a opinião da direita "responsável" - tampouco a da ex-querda. Tucanos e macielistas querem uma travessia onde Lula esteja anulado ( mas permaneça no cargo) porque é uma vitória certa em 2006 (caso o pacto deles seja aceito por Lula). Se não ocorre tal travessia e o governo quebra antes do fim do ano, o que acontece? Alencar assume. Não que seja grandes coisas, mas este governo fez tanta merda desnecessária, que o zé mineiro pode desmontar tudo em seis meses, e dar ao país uma sensação de melhora grande antes das eleições. Aí ele seria um forte candidato à reeleição - e um problema muito maior que o Lula enfraquecido.

A ex-querda esta mais afeita a pensamentos de curto-prazo, neste momento. Querem manter Lula longe das denúncias e perto do povo. Podem reparar no discurso do Presidente, nos últimos dias. Ele se diz perseguido e encrudeceu a retórica, voltando a parecer líder sindical falando de caçamba de caminhão. Na última curva, ele quer se segurar no povo - mas no povo desorganizado, que é mais fácil de ser manipulado. Lula quer distância dos movimentos sociais, temendo ser um novo Gutierrez - enquanto os movimentos sociais querem que ele seja o novo Chávez (grande Chávez!!! quem me dera...). Pior é que ele tentou ser o Vincent Fox e acaba de perceber que o cucaracha da coca-cola já se fudeu...

mais um salvador da pátria?

2005-07-27T21:45:00.000-03:00

Assim como fez com Collor em 88, a Rede Globo lançou Artur Virgílio Neto como candidato à presidência da república, ontem à noite, no programa de Jô Soares.

Talvez inspirado no sucesso da novela américa, quem esteve sentadinho do lado do gordo foi um político modelo "partido democrata" (engomadinho, educado, inteligente e cheio de valores morais que a burguesia venera).

Curioso foi olhar praquele Al Gore tupiniquim e lembrar do enervado manauara que distribui agressões verbais a três por quatro no cotidiano. Virgílio deve ter sido treinado pela Glória Perez em pessoa.

A entrevista começou com uma pergunta familiar (que num só tempo humanizou o candidato e mostrou sua estirpe - o filho de Artur Virgílio Neto se chama "Artur Virgílio Bisneto"). Em seguida, o cara deitou a falar de seus valores morais e suas qualidades políticas, numa masturbação em rede nacional. A "EUlegia" foi tamanha que começou a incomodar o não menos ególatra Jô.

E o gordo mudou de assunto, partindo pra política. Aí foi um espetáculo do mais afinado proselitismo sobre moralidade com a coisa pública, ética na política e decência no governar (obviamente três pilares dos oito anos de governo tucano no Brasil, não?).

A desmemoriada platéia ficou encantada. Num momento mais exaltado, um idiota não se conteve: "presidente!".

No meio daquele circo armado, o palhaço-apresentador ficou constrangido com a descoberta precoce da intenção da entrevista e pediu decoro à platéia.

Mas já era tarde.

Serra tomou no cu, Alkmin se fudeu, FHC já era - o candidato da Globo é Artur Virgílio Neto.

o Rio de Janeiro continua sendo o Rio de Janeiro

2005-07-25T19:40:00.000-03:00

recepção carioquíssima, na minha chegada à cidade maravilhosa. Roda de samba? Não, isso não é "o rio de janeiro"... Prostitutas maravilhosas? Não, já se foi o tempo... O cristo redentor? Tsc, tsc, tsc... Um tiroteio na linha vermelha, minha gente... O que é mais carioca do que um tiroteio fechando uma das principais vias da cidade, carros desesperados voltando na contramão e carros da polícia com fuzis e bazucas do lado de fora, indo pro meio do fogo? E eu, dentro do carro, ouvindo "o malandro na poraça outra vez/ caminhando nas pontas dos pés/ como quem pisa em corações...". Juro que não consegui ter medo. Fiquei que nem um louco, rindo e pensando alto: agora, sim, tou no rio de janeiro...

Mas consegui chegar na casa do figuraça André Lobato, porque os cariocas sabem informar caminhos na cidade deles (ao contrário dos paulistanos em sampa).

Agora vou ali, comer um churrasco e contar da viagem aos amigos cariocas que estão lá embaixo me esperando.

esta viagem está fuderosa.

Quanto vale ou é por quilo?

2005-07-22T14:40:00.000-03:00

Não dá pra sair ileso de um filme de Sérgio Bianchi. Também não dá pra não lamentar que tanta gente (nem tanto, pois pouca gente assiste aos filmes dele) saia ilesa. É uma contradição? Pois vejam o filme, e vejam o anterior (Cronicamente inviável), e entenda o que estou falando.

No primeiro filme, o paranaense construiu uma equação da visão burguesa esclarecida, saiu destrinchando esta equação até provar que o espetáculo da vida burguesa (ou o nome que vcs, cansados dessa palavra, quiserem dar a nós mesmos, pequenos-burgueses) é patético e, enfim, "Cronicamente inviável". O mais interessante é que a maior crítica que este intelectual faz no filme é a ele mesmo, na figura do narrador-personagem principal.

Quando desliguei o vídeo-cassete, estava em escombros, pensando que nós, humanos, somos, mesmo, "cronicamente inviáveis", na nossa senda de destruição e massacre aos próprios humanos. Depois, aos poucos, fui lembrando do filme, assisti de novo e reparei a armadilha: nós, burgueses, é que somos "cronicamente inviáveis". O garçom retirante polaco é o único totalmente vítima naquele filme, e até dá o cu ao patrão, na tentativa de preservar o emprego. Taí, uma metáfora perfeita pro pobre no capitalismo. Linda a cena em que o garçom, depois de dar o cu e ainda assim ser demitido, vai tomar satisfações com o patrão, num bar, e diz ao garçom do bar mais ou menos: "não adianta, rapaz, o patrão vai colocar no teu cu cedo ou tarde. Você deveria era devolver. Quantos patrões vc serve todos os dias? Já pensou em foder a vida deles?" (insinuando pro garçom cospir nos drinques ou coisa do tipo). "O patrão fode a gente todo dia e se safa sempre. A gente precisa fazer alguma coisa. Não é foder ele diretamente, mas aterrorizar a vida deles, pra ele irem dormir todo dia sabendo que pode ser amanhã ou depois, mas ele também vai tomar no cu!", gritava o polaco na rua, pros pedreiros. Mais chamamento à luta de classes aberta impossível. A luta já existe, e é aberta, mas os "de cima" massacram os "de baixo" e ainda pregam (e são atendidos) o velho "dê o outro lado" católico. O que sérgio Bianchi faz é dizer: o outro lado é o caralho!

Aí a polícia (chamada pelo patrão, óbvio) chega e pergunta: quem é o responsável por essa baderna?! E o polaco responde: "meu patrão, que comeu meu cu e me demitiu". Obviamente, o polaco vai preso e o patrão permanece lá dentro, bebendo.

Genial!

"quando vale ou é por quilo?" é melhor ainda, e acura o foco na exploração da pobreza pelo terceiro setor (essa picaretagem burguesa). A história é de uma mulher de "comunidade" que descobre que os computadores que uma empresa doou prum projeto onde ela mora estão superfaturados (e foram pagos, como quase tudo no terceiro setor, com dinheiro público). Então ela entra em conflito: se denuncia, a empresa não banca mais computador nenhum e o povo se fode; se não denuncia, a empresa fica com a grana de computadores bons (tendo doado computadores de segunda) e a fama de boa samaritana.

Mas a história central, num filme de Sérgio Bianchi, é menor, perto do que ele constrói ao redor dela. No caso do filme que está em cartaz (eu pouquíssimos cinemas, é óbvio), ele traça um paralelo entre a atuação do terceiro setor e a escravidão, usando histórias reais, catadas no cartório de registros num sei de quê, lá do rio de janeiro.

Não dá pra resumir aqui nesse post tudo o que fala o filme, mas dá pra dizer: voem pro cinema e levem o murro na boca do estômago. Não dá nem pra contar um pedaço, nem isso é uma resenha. É somente a vontade de que vocês vão no cinema. Quem for minimamente sensível, sai implodido. E isso é muito bom.

(acabo de ver uma matéria no Jornal HJ em que um grupo americano banca projetos sociais no Brasil, e a mulher-cabeça da parada diz que não é caridade, é "investimento social"... genial, Sérgio Bianchi!!!)

E Lula metido com mensalões da vida...

2005-07-20T12:05:00.000-03:00

Chávez propõe expropriar mais de mil empresas
Presidente quer entregar as companhias fechadas aos trabalhadores

C. Hernández (El País, da Espanha)
Em Caracas

"Quem tiver loja que a abra, e senão que a venda." Com este refrão o presidente venezuelano, Hugo Chávez, ilustra a política que pretende aplicar no contexto de suas sempre tensas relações com o empresariado: nacionalizar as companhias que estejam fechadas e entregá-las aos trabalhadores, para que estes as dirijam sob esquemas de co-gestão.

O presidente anunciou nesta terça-feira (19/07) pela televisão que possui uma lista de mais de mil empresas que poderiam ser afetadas pela medida.

Chávez propõe-se a massificar a política de expropriação de companhias que se encontrem na paralisação iniciada em janeiro do ano passado com a empresa processadora de papel Venepal. Para isso, tem uma lista mais de mil empresas que estão fechadas ou trabalham muito abaixo de sua capacidade instalada.

Em seu programa de televisão dominical, Chávez indicou que as indústrias privadas que não forem reativadas serão compradas pelo Estado e postas a funcionar sob a modalidade de Empresas de Produção Social (EPS), quer dizer, que a propriedade será mista entre o Estado e cooperativas de trabalhadores.

Essas empresas devem realizar contribuições sociais e cooperar com os programas de educação e saúde nas comunidades onde estejam implantadas.

O anúncio foi recebido com muitas reservas pelo setor empresarial. O presidente do Conselho Nacional de Industriais (Conindustria), Eduardo Gómez Sigala, disse que "se o que querem é eficiência, devem criar as condições macroeconômicas adequadas para operar" e acrescentou que "parece que há interesse em que as empresas privadas tenham uma situação difícil para ativar logo os mecanismos de expropriação".

O dirigente industrial explicou que algumas das empresas foram obrigadas a diminuir drasticamente sua produção ou a fechar suas portas devido aos controles de preços que o governo aplica desde 2003.

Outros representantes, incluindo os três candidatos que disputam a presidência do órgão empresarial, Fedecámaras, insistiram que qualquer processo de expropriação seja realizado dentro das leis e de forma concertada com os proprietários das empresas.

Em janeiro passado, o Estado venezuelano expropriou a processadora de papel Venepal. Seus proprietários pretendiam declarar falência, mas os trabalhadores se negaram tenazmente a abandonar seus postos e, com o apoio do governo, ressuscitaram a unidade produtiva.A empresa tem agora um capital de 6 milhões de euros e é propriedade do Estado e dos trabalhadores. A Companhia Nacional de Válvulas, que produz equipamentos para a indústria petroleira, seguiu o mesmo processo.

uma perguntinha

2005-07-18T11:25:00.000-03:00

alguém ainda lê esse blog?

aguardem

2005-07-16T12:58:00.000-03:00

pra não assustar os amigos, só vou publicar "coisas que só acontecem comigo" quando chegar no Recife. Adianto que há relatos realmente assustadores. Que tal: eu, no meu pálio fire azul endiabrado, tentando jogar uma scânia três eixos imensa pra fora da estrada (e conseguindo!!!), porque o filho da puta me trancou e quase me mata na serra do mar?

Mas isso é só um aperitivo.

São Paulo é assustadora.

Estou completamente liso.

A viagem está boa.

Estou absolutamente feliz com minha vida.

Quero muito abraçar cada um de vocês (e os que não lêem o carraspana, também).

agora é frio

2005-07-07T11:52:00.000-03:00

Eu fui avisado. Vinha subestimando o frio deste lugar - eu sempre subestimo o que possa me derrubar...

Passei semanas vendo gentes de casacos pelas ruas cinzentas desta cidade, enquanto eu ria e mostrava minhas mãos mornas, pra espanto deles.

Aí chegou hoje. O frio dentro de casa era o mesmo de tantos outros dias, o sol entrava forte janela adentro. Volto pro Recife sem conhecer o tão afamado frio de Porto Alegre? Será possível?

Enquanto me arrumo, lembro que peguei temperaturas bem baixas (e passei frio) durante algumas noites. Mas frio e noite se combinam. Queria conhecer o frio do dia, e, razoavelmente vestido, saí de casa um tanto mais frustrado e menos encasacado.

Pra quê?

Primeiro veio o sol e um bafo mais frio que o cotidiano deste julho. Hummmm, parece que tá um pouco mais frio. Lá fora, mesmo, na rua, me arrependo de minha audácia.

O sol lascando no meio da cara, desses dagente fechar os olhos, era só um disfarce, ou uma tentativa de espantar o absurdo que seria a atmosfera portoalegrense sem ele. Enviesado e apressado rua acima, do sul vem uma pancada etérea de gelo. Gelo, mesmo, que se colocar um copo na calçada, não precisa de mais nada no uísque de Siri.

Não, não é o minuano, mas vem do sul, também. Nem sei que diabos é, mas me sacode casa adentro, pra dentro de um casaco mais grosso e mais dois suéteres e uma touca. Sim, hj me rendo a touca, que esse frio é de dar dor de cabeça num semicareca feito eu.

Agora vou feliz pro Recife.

Chego em agosto

e devo rir dos ventos que quebram janelas, na minha terra.

...enquanto isso, numa quarta à tarde...

2005-07-06T15:18:00.000-03:00

O meu destino é caminhar assim desesperada e nua diz:
O fato é q estou de ressaca

O meu destino é caminhar assim desesperada e nua diz:
e tomei uma com meu pai

O meu destino é caminhar assim desesperada e nua diz:
hehe

# racionalidade é o resultado da necessidade de superioridade # diz:
vixe

O meu destino é caminhar assim desesperada e nua diz:
Ele me disse uma coisa... meu pai me disse que gosta de mim pq eu nao presto

O meu destino é caminhar assim desesperada e nua diz:
nao sei, esse comentário dele

# racionalidade é o resultado da necessidade de superioridade # diz:
hahahahahahaha

# racionalidade é o resultado da necessidade de superioridade # diz:
que loucura

O meu destino é caminhar assim desesperada e nua diz:
pois é, nao sei o que dizer sobre isso

# racionalidade é o resultado da necessidade de superioridade # diz:
vc presta, sim

# racionalidade é o resultado da necessidade de superioridade # diz:
e não presta, também

# racionalidade é o resultado da necessidade de superioridade # diz:
mas num bom sentido

# racionalidade é o resultado da necessidade de superioridade # diz:
"Não presta" significa "não serve", certo? "não se enquadra"

# racionalidade é o resultado da necessidade de superioridade # diz:
pra ele, você "não se enquadra nos padrões da sociedade"

# racionalidade é o resultado da necessidade de superioridade # diz:
e os padrões da sociedade humana são uma merda

# racionalidade é o resultado da necessidade de superioridade # diz:
então, vc não prestar é muito bom

# racionalidade é o resultado da necessidade de superioridade # diz:
por que quer dizer que você tem personalidade crítica

O meu destino é caminhar assim desesperada e nua diz:
Pode ser... se for assim melhor

O meu destino é caminhar assim desesperada e nua diz:
suingue se escreve assim ou de outra forma? nao lembro

ladeira abaixo brasil acima

2005-06-29T19:13:00.000-03:00

me toquei agora do quão perto está da minha viagem. Marquei sair de São Paulo no dia 24 de julho. Mas eu queria passar pelo menos quatro dias em sampa, nas casas dos muitos amigos que tenho lá. para isso, teria que sair daqui mais ou menos no dia 17 de julho. Mas aí lembrei que vou passar quase uma semana na divisa entre o rio grande e santa catarina. Então, notei que, segundo minhas contas, saio daqui mais ou menos dia 11 de julho. Acontece que hj é dia 29 de junho.

caralho!

Tenho 12 dias de Porto Alegre, só...

Abre as portas a nova Daslu

2005-06-28T19:16:00.000-03:00

Fred Melo Paiva
O Estado de S. Paulo
12 de Junho de 2005

A senhora já deve ter visto a gente. Estamos aqui embaixo. Se olhar da janela em direção à Rua Funchal, vai ver um beco comprido. Se subir no heliporto da loja, vai reparar nos nossos telhados. É tudo meio disforme, uma casinha se escorando na outra, que é para não desabar. A gente quase não usa tijolo nem cimento - só um ou outro mais afortunado é que conseguiu levantar uma parede, bater a laje, fazer um reboco. A maioria de nós, como a senhora pode ver, preferiu usar madeira - quer dizer, pedaço de pau e chapa de compensado. Se a senhora consegue ver direitinho aí de cima, vai achar que a gente é bem porco. Isso porque o nosso beco está sempre meio molhado, uma água suja que corre no meio da rua. Mas, olha, não é culpa nossa não. A gente é pobre mas é limpinho. O problema é que aqui não tem rede de esgoto e são mais de 200 barracos, espalhados pelo beco, e mais oito vielas. Já viu a merda que isso dá, né? A senhora deve estar estranhando a quantidade de fio que sai daquele poste e se divide em vários outros, interligando tudo. É gato, menina. Tudo gato. E tem cachorro também. A senhora consegue ver aquele pit bull branco? É o Dólar. E o rottweiller? É o Fidel. Agora veja só que confusão: gato com cachorro, pit bull com criança, o esgoto passando no meio, música alta, vizinho fazendo churrasco na viela, todo mundo na rua em pleno dia de semana. Pois é. Isso aqui tem nome. Chama favela. E a gente gostaria de apresentar ela à senhora como uma forma de lhe dar as boas-vindas: Eliana Tranchesi, favela. Favela, Eliana Tranchesi.

A gente sabe que quando a senhora abriu a sua loja a senhora fez um tour com o pessoal para apresentar o prédio. A senhora, não - a filha do governador. Então a gente vai fazer um tour com a senhora aqui na favela. Faça o seguinte: desça daí e venha de a pé. O nosso beco chama Rua Coliseu e é a primeira à direita depois da porta da Daslu. Bem na esquina, a senhora vai encontrar o Genivaldo Francisco, o Geninho. O Geninho é tomador de conta dos carros que ele estaciona no beco. As vagas são todas dele, e é por isso que ele possui um cone sempre à mão. Ele tem 44 anos e mora na favela há 36. Fica o dia inteiro sentado numa cadeira preta bem na entradinha da favela. Diz ele que na loja da senhora "só entra grã-fino, só carrão, BMW etc. e tal". É que ele tá ali, sempre de olho. "O pessoal não é fraco, não", ele fala. A senhora não vai ter problemas para identificar o Geninho. Ele só anda bem arrumado, sempre na estica. A senhora, que gosta de moda, pode até puxar conversa. Ele vai explicar para a senhora que gosta mesmo é de camisa social. E que está sempre de gravata "porque o pessoal que estaciona comigo é de um nível um pouco elevado". O Geninho tem uma particularidade. Ele sabe essa história do Coliseu, que vem a ser o nome da nossa rua: "Diz que tinha um Coliseu lá nos Estados Unidos, ou por aí afora. Segundo eu tô sabendo, era onde eles pegavam uns evangélicos e davam para os leões. Isso se eu não estiver equivocado..."

O Geninho, senhora, o Geninho era "mindingo". Foi viciado em crack durante dez anos. Daí, diz ele, "Deus me tirou do lamaçal do pecado, da pinga, da maconha". Isso foi há sete anos, e portanto a senhora pode ficar tranqüila que o Geninho é igual o Fidel: ele não morde. Então pode ir entrando. À sua direita, logo na entrada do beco, tem uma barraquinha de pastel. R$ 1,30, e a senhora ganha um copo de suco de maracujá. Pode comer, que a gente garante. Porque a gente soube que no dia da inauguração da sua loja a senhora serviu uma comida lá que caiu meio estranha - parece que deu uma caganeira nos garçons, não foi isso? Pois é, aqui a senhora pode mandar ver o pastel do seu Venuto. Depois a senhora conta pra gente.

Vem vindo, senhora, vem vindo. Pode chafurdar o seu saltinho na lama que não tem nada, não. A próxima parada é o bar do Assis, à sua direita. (Aqui tudo fica à direita, porque à esquerda tem um muro que vai de ponta a ponta.) O Assis é o seguinte: Assis Monteiro da Silva, 47 anos, 25 de favela, 18 de boteco. "Quando eu cheguei aqui, era tudo alcalipto, tudo mango. Aqui bem no meio tinha um rio, e pra passar a gente punha umas tauba. Pra fazer os barraco aqui, nós é que aterremo tudo. Quando chovia, ih, mano..." Eu vou traduzir para a senhora. Alcalipto é eucalipto; mango é mangue; tauba é tábua; aterremo é aterramos. Agora, a gente soube que na loja da senhora tem um "Daslu Gym", uma "Niketown" e um "dermocenter". A gente também deu uma olhadinha na revista da sua loja, que um repórter trouxe aqui. Tem um negócio assim: "Getty girlie. Acessórios delirantes, desejos necessários e pequenos anseios femininos. Tudo é must have, sonho de wardrobe". Tem uma outra: "Soup works. O melhor diner d hiver começa com um bom consommé. A seguir, composições ideais para uma entrée superbe". Depois a senhora traduz pra gente, tá?

Quando a senhora encontrar o Assis (ele está sempre de bermuda e tem uma barriga grande), pergunta para ele como era a Daslu: "Aí agora onde tem o shopping, aí era uma lagoa, mano. Nós peguemo muito preá aí nessa Daslu, muito calango, umas abóbora grande. No tempo que a gente não tinha o que comer, comia os preá e os calango. Era legal, mano, era muito legal". A senhora vai devagar com o Assis, porque ele tem umas idéias aí. "Eu tinha curiosidade de entrar aí nessa Daslu. Mas eu nunca entrei nem pode nóis entrar. Quando eu fico sabendo que tem lá um casaco de R$ 50 mil, lógico que dá uma revolta em nós tudo que é pobre. Porque a gente não arruma porra nenhuma, né, véio? E aí tem um casaco que custa o preço do nosso barraco? De tanto helicóptero, no dia da inauguração isso aqui parecia mais aeroporto. Pousava um, vinha outro; saía o outro, chegava um. O Brasil é assim mesmo." Olha, a senhora desculpa essas idéias aí do Assis - afinal, entre um e outro preá, ele já consumiu alguma coisa lá na Daslu.

Pois é. A propósito dessa revolta aí que algumas pessoas sentem, a gente viu uma entrevista da senhora que tocou muito a gente. A senhora disse que a nossa elite está mudando, que está muito mais consciente da situação do País. A senhora disse também que o exemplo que a senhora dá é muito bom. A gente achou isso maravilhoso. Mas a gente reparou uma coisa, que eu vou te falar... parece até coisa de jornalista. Antes de cada pergunta, aparecia uma sigla: CC, de CartaCapital, a revista que entrevistou a senhora. Antes das suas respostas, aparecia outra sigla: ET. A gente sabe que é da senhora, Eliana Tranchesi. Mas fica parecendo que a senhora é de outro mundo...

A senhora é do mesmo mundo que a gente. Quer ver? Tá lá na entrevista: a senhora não estudou sociologia porque o pai da senhora tinha medo da senhora ser presa. E a senhora acredita que aqui na nossa favela tinha uma mulher que estava presa? Presa de verdade. É por isso que a senhora tem de apertar o passo e vir aqui no fundo do beco - a Fernanda acaba de ser libertada, saiu ontem em liberdade condicional. Então tá rolando um churrasco de "capa de filé com filé miau, salada de alface e maionese". A senhora já ouviu falar na Fernanda. Fernanda Maria de Jesus, a Miss Penitenciária, eleita em novembro do ano passado. Ela cumpriu três anos de cadeia e não foi porque estudou sociologia. Foi tráfico mesmo, o que não deixa de ser isso aí.

A Fernanda é um dos 17 filhos da dona Amazina Maria de Jesus, de 63 anos, a moradora mais antiga da Favela Funchal - "veve aqui há 42 anos". "Quando eu cheguei da Bahia, aqui tinha matagal e cobra. Não tinha luz e a gente usava lampião. Os caminhões de entulho jogavam lixo. Aí a gente limpou tudo e o meu marido construiu um barraco de madeira. Aí pegou fogo no barraco - nuns 40 barracos. A gente construiu outro." O barraco da dona Amazina é um clássico aqui da favela: dois quartos embaixo, dois em cima e um banheiro. Dona Amazina, que ainda não sabe se o nome dela é com s ou com z, trabalhou sempre na faxina. É muito comum por aqui, da mesma forma que é muito comum o pessoal que trabalha na construção civil. A senhora sabia que 40 pessoas da favela trabalharam nas obras da Daslu? Quarenta dasluzetos.

Dos 17 filhos da dona Amazina, a senhora acredita que já morreram quatro? Não foi tiro nem foi droga - foi doença. A Marisete, que é uma das filhas dela, tem um barraco no fundo do beco. Nasceu na favela há 40 anos. Não nasceu no hospital - nasceu na favela em dia de chuva, "a parteira com a água batendo na altura do peito". Marisete é a fazedora de churrasco, a promotora das noites de bingo, a dona do boteco mais festejado da favela. Ela jura que aqui embaixo é melhor do que aí em cima. Diz ela que "nós somos mais felizes porque a gente sai e faz o que quer". Não sei se é o caso da senhora, mas diz a Marisete que vocês só "ficam presos dentro de casa ou dentro do carro". Por falar em ficar preso, a Fernanda - a que foi Miss Penitenciária -, ela tem uma opinião sobre a arquitetura da Daslu. A gente achou importante falar para a senhora porque a Fernanda sabe muito bem do que está falando. Então não vá tomar a gente como mau vizinho. Mas a Fernanda acha que o prédio da Daslu "parece um pavilhão de cadeia, meio sinistro". Agora, o pavilhão da senhora é dez, viu?

"Eu enxergo essa construção como uma hipocrisia. Como podem fazer uma coisa com tanto luxo, tanta grandeza, tanto dinheiro? Será que isso não constrange? Esses dois mundos separados só pelo muro, e nosso presidente não faz nada? Você tem que ter uma cabeça muito boa para dizer 'aquilo não me pertence'. Você sabe o que é trabalhar o mês inteiro e não suprir o alimento da casa? Sabe o que é trabalhar com fome? O governador entrou lá. Por que não entrou aqui?"

Ih, senhora, a irmã da Marisete, a Rosana, parece que tem as mesmas idéias do Assis. Liga, não. Se aprochegue aí no churrasquinho da Fernanda. Espero que a senhora tenha gostado da nossa casa. Se precisar de alguma coisa, tamo aqui embaixo. É só a senhora chamar.

"Poesias! Poesias!" (eita, rua do lazer...)

2005-06-23T20:20:00.000-03:00

O transporte coletivo em Poa não difere em quase nada do recifense, mas há poesias nas janelas. Não falei "ótimas poesias", não, mas "poesias". Na real, a maior parte é lixo, mas vez por outra o caba se surpreende.

Como hoje.

Peguei o Ipiranga/Puc no Hospital da PUC e o caminho até o centro, às 18h, é mais ou menos como pegar um busão na cidade querendo chegar em setúbal também às 18h (e antes da inversão de trânsito...). Não tendo nada nas mãos pra ler (o que me deixa angustiado), lembrei das poesias nas janelas. Ainda vacilei antes de chegar perto de uma, só de lembrar a (péssima) qualidade média do geralmente colado no vidro.

É uma salada doida que mistura poesia marginal e coisas metidas a eruditas, que falam do minuano, ou das calçadas, ou dos sentimentos profundos de todo burguês. Vacilei, mas na perspectiva da demora em chegar ao centro sem nada pra ler, me aproximei de uma janela. Não lembro a poesia toda, mas ela se encerrava com o duplo hai kai a seguir:

"O amor que te tenho
Trago guardado no peito
feito compota

que em pleno janeiro
traz o precioso cheiro
da bergamota"

Não lembro o nome do autor, e explico logo que bergamota é laranja cravo.

No começo do ano li outra que merece registro, também de autor devorado pela tetra-hidra-vc-sabe-o-q do meu quengo. Faz a linha poesia marginal. Apesar disso, considero um primor.

"nas calçadas da cidade
as pessoas aplaudem
as casas sem campainha"

a corda tá rompendo...

2005-06-23T09:12:00.000-03:00

Luta pela redução de tarifas - Florianópolis: A cara dos "vândalos"

É um menino. Não deve ter mais que 12 anos. Está vestido com suas roupas escolares e leva a cara escondida por uma camiseta preta. Quer ficar anônimo para não ser reconhecido pelas câmeras da ordem. Jovenzinho, mas já sabendo de como o poder se organiza e como a gente pode se defender. Os olhos têm um brilho único, esse que existe em nós quando miramos a eternidade. Nas mãos, segura um caderno que revela as letras ainda mal-traçadas. "Que aula, não?", pergunta, a voz com um acento de felicidade. Está na efervescente manifestação dos estudantes contra o aumento das tarifas em Florianópolis. Deve ser da classe média, suas roupas parecem boas. Mas, está ali. Sabe o que significa para um trabalhador ter que desembolsar 6 reais por dia para ir trabalhar. Sabe que a vida não está fácil para ninguém e sabe que sem luta nada acontece. Minutos depois perde-se na multidão, correndo da polícia que joga bombas e balas de borracha.

O outro é um garoto do morro da caixa. Tem os cabelos pintados de amarelo, o peito cheio de correntes e um boné surrado. Usa uma camisa do Avaí e não esconde a cara. "Foda-se!", diz para os homens de câmeras nas mãos que andam pelo meio das gentes, os famosos P-2 ( policias à paisana). Ele diz que não tem nada a perder. Vive mal, come mal, não estuda. Desde os nove anos vende coisas no centro da cidade (balas, relógios, sombrinhas), sempre dando duro para levar comida para casa. Tem mais duas irmãs que também estão por ali. "Esse Dário (o prefeito) é um bocó. Não vê que quanto mais reprime, mais o povo fica puto?".

A menina é aluna do Colégio de Aplicação. Está suada de tanto andar de lá paracá, no meio do povo. Leva um rolo de papel pardo, com o qual ela e seus colegas estão fazendo grandes faixas para dizerem sua palavra libertária. Não tem 15 anos ainda, mas é uma veterana em manifestações. Esteve ativamente na primeira Revolta da Catraca no ano passado e desde menina participa das greves da universidade, acompanhando a mãe. "Isso é a história viva", diz, com o rosto vermelho dessa sã rebeldia.

A mulher já passou dos 50 anos. Mora na Lagoa da Conceição. Está ali porque viu aquela meninada e achou que era direito ficar e lutar junto. Ia para casa, mas desistiu, afinal, também usa ônibus e sabe que o aumento é um abuso. Fala de Gandhi e da proposta de paz. Está aterrorizada com a força bruta da polícia. "Não é possível que eles não vejam que é quase tudo menino". Pensa que eles deveriam fazer como o líder indiano. Colocar as mulheres e as crianças à frente, todos de branco. "Talvez eles se sensibilizem". Vejo-a depois, correndo, quando a polícia principiou a atirar. Nenhum branco barraria a intransigência do prefeito, do governador e sua força policial.

Um garoto vestindo uma camisa do flamengo estraçalha a vitrine de uma loja no auge da correria. "São vândalos", berra a imprensa servil. Não, não são. São garotos impotentes diante da força, impotentes diante do esmagamento do capital, cansados da vida de dor e sofrimento na qual para comer um pão é preciso roubá-lo. São pessoas que querem uma chance de viver a vida boa e bonita, tal e qual a dos filhos do prefeito ou do governador. São os que querem oportunidades, os que querem o fim da opressão, da miséria, da fome.

Talvez, se os jornalistas da mídia entreguista e cortesã quisessem, poderiamdesvelar a verdadeira face dos vândalos. Os que fazem com que um garoto de 15 anos precise trazer dentro de si toda essa fúria, que se derrama em momentos como esse, em que a multidão assume o mando da vida da cidade. Talvez fosse hora de mostrar a verdadeira Florianópolis, que nada tem de mágica. Um lugar onde os ricos jogam golfe e banham-se em enormes piscinas frente ao mar à custa da vida de milhares de pessoas que nada têm. Talvez fosse bom que a mídiamostrasse que há momentos na vida em que as gentes oprimidas se olham nos olhos e descobrem sua força. E que isso explode em jorros nem sempre tão bonitos.

A violência afinal, é de quem? De um menino furioso - maltratado pela vida imposta pela lei do capital - que quebra uma estúpida vidraça ou de homens e mulheres estudados que maquinam leis e estratégias de opressão, miséria e força? "Ah, isso é sofisma", diz um dirigente da UFSC em reunião com a administração. É, sofisma! Talvez seja para quem só vê o mundo a partir de seu carro de vidro fumê. Para quem está na rua, na vida, nos terminais de ônibus, nas comunidades de periferia, não. Porque para as pessoas que ali estão, na rua, a vida é real.

LUCIANO, CAFIL UCG, MEPR

rave da nasa

2005-06-22T08:51:00.000-03:00

Debaixo duma coberta feita com dois grandes lençóis costurados um no outro, com um grosso recheio de algodão no meio, até nu eu estava. E nem tava frio, ali dentro. Mas amanheceu, e tive que sair dali.

putaquipariu!

Que frio medonho é esse?

Corre pro banheiro, banho morninho e a sanidade térmica retorna pro corpo acabadinho desse galego. Saio do banheiro já pronto: cueca, meia, calça, camiseta e casaco.

"tás maluco? queres morrer congelado? O dia mais frio do ano e tu vai sair seminu? vem cá, que eu vou te ensinar umas coisas sobre o frio...

Teus pés são polos térmicos, então bote mais duas meias, aí: uma meia, outra por cima, outra maior por cima, porque canela também sente frio.

Não há a menor condição de uma calça de brim como essa deixar tuas coxas aquecidas: uma cueca, uma calça quente de algodão, a calça de brim por cima.

As roupas de cima funcionam assim: toma essa blusa de lã de manga comprida e gola alta. A lã cria um campo térmico entre ela e teu corpo, mas se ela toca diretamente tua pele, fede muito, você sua demais. Então é preciso uma camiseta entre tua pele e a lã. Mas essa camiseta sem manga é ridícula e o frio é grande. Então põe essa de gola alta e manga comprida (também de algodão). Pronto. Agora só falta um casaco, pra evitar que o vento estrague o efeito da lã. Aí, por fora, você coloca esse poncho de lã e arremata cobrindo o pescoço copm essa manta.

E essa cabeça, quase careca, aí de fora?"

Tá bom, nada na cabeça! Algum pedaço do meu corpo precisa tocar a atmosfera. A não ser que você tenha um capacete de astronauta e um tubo de oxigênio, aí.

As pessoas crescem meio metro pra cada lado, no inverno. E como se entopem de queijo, salame, vinho e outras cousas invernais, também crescem meio metro pra frente.

Não sei se é a falta de costume, mas emagreci oito quilos, desde janeiro.

Finda a aula, lá vai o astronauta truká pra rua. Ali na calçada descubro uma rave da NASA, onde até alguns ETs são convidados.

Encontrei o sertão, na sexta-feira.

2005-06-21T09:50:00.000-03:00

Tinha tanto mato, tanto verde, tanto frio, que nem parecia o sertão, mas eu sei bem que era o sertão.

Quando cheguei lá, já era o sertão. Aquele nome esculpido em concreto no trevo que separa a entrada da cotoca cidade do asfalto da BR 101 (MAQUINÉA) já dizia tudo. Quem andou pelo sertão de Pernambuco sabe bem do que falo.

As casas do centro eram as casas de Tabira - talvez de Albuquerque-né, que é menor. O barro seco, apesar do tempo frio, subindo a cada carro que passava lento e a cada meia hora me dizia que eu estava em casa.

Os guaranis que passavam em pequenos grupos, no barro do chão, uns carregando crianças no cangote, pareciam mesmo xukurus cortando a serra do Ororuba. Aliás, se uma ano de sol intenso batesse naquela serra que cerca Maquinéa, estaríamos no Ororubá, sem réstia de talvez.

Enfim, eu fui pro sertão, no fim de semana, tocar maracatu - e vcs nem imaginam como me senti em casa...

No dia seguinte, dia claro, conheci um pedaço do povo de Maquiné. Aqueles galegos todos na praça, curiosos com as alfaias, eram de Flores ou de Garanhuns. Não, não eram de Garanhuns. Eram de Flores, do meu Pajeú, e como boa parte dos pajeuenses, nasceram de uma mistura não identificada pela história (de índios sertanejos com franceses e holandeses fugidos do litoral).

Mas foi começar a tocar, e eles eram todos gaúchos.

Chego em agosto.

aviso ao cais do porto

2005-06-15T14:05:00.000-03:00

(O grande!) Pedro Saldanha já se adiantou, mas peço pra que todos os que puderem façam o mesmo. Como falei, não vou levar vida de playba no Recife, de volta. Então, amigos, olhos abertos para trampos possíveis pro galego.

Tou aqui tentando viabilizar a grana pra chegar até aí, ams chegando aí quero viabilizar minha própria vida, oras.

era, sim, uma decisão

2005-06-13T10:07:00.000-03:00

Chego com os ventos, quem quiser pode esperar.

Quando, apesar do sol de sempre, vocês tiverem que fechar as janelas de casa, procure saber, que estou nalgum lugar por perto.

Mas fechem as janelas assim mesmo, que não tenho condições de pagar os vidros quebrados - e já estou eu mesmo um tanto quebrado, vocês terão o trabalho dobrado e enfadonho de recolher os cacos do vidro e do galego.

Fechem as janelas e abram os braços e o sorriso (ou o sorrizo, irmão) e deixem um recado na porta(aberta), de boas vindas.

Por estas bandas, é hora de se fechar em pares e fugir do frio e do minuano. Nunca tive medo de vento, só quando esquecia a porta da varanda um tiquinho de nada aberta e monstros se anunciavam na minha sala. Mas hoje nem isso. Os montros estão por todo lugar e nem precisam mais esperar madrugada de mês nenhum para empunhar cachorros loucos e assombrar meio mundo.

Por aqui não há cachorros loucos, mas dizem que o minuano traz consigo as angústias das chinocas gaudérias, dos galgos haraganos que campeavam pampa adentro em busca de qualquer serviço para manterem-se vivos e gaúchos, enquanto os estancieiros gordos e papudos (coronéis puxassacos do império e da república, que ganharam vastos latifúndios por coisas como entregar os lanceiros negros - que os defenderam na farsa farroupilha - ao exército real, para que a paz fosse possível. E, como sabemos, a paz só é possível com todos os negros e pobres assassinados - de preferência numa emboscada. Não é verdade, Bento?) se ocupavam em catalogar pro futuro a "Cultura Gaúcha" dos seus CTGs, com botas e pistolas que gaúcho de verdade jamais teve prata pra comprar. Aqui o vento mais forte conta histórias de quem se perdeu no vão da vida e curiosamente leva o nome de uma etnia indígena dizimada pelos que hoje se consideram donos da cultura dos pagos platinos...

Pois é, aqui o vento é consolo e aviso. Aqui é como se bush convencesse os iraquianos da obviedade do country como cultura tipicamente iraquiana... E eu que tinha medo dos monstros agostinos que passassem pelas brechas das janelas de casa...

Mas eu chego aí com os ventos e quase com certeza levo sol comigo (mas esse nem sei onde buscar...)

E depois desse post, terei que sair até mais cedo daqui, senão um "patrão" de CTG ou um bitolado qualquer podem querer meu couro por acinte cultural...

não é uma decisão

2005-06-09T10:04:00.000-03:00

Ontem, pela primeira vez, eu pensei seriamente em voltar pro Recife.

É ridículo, mas foi enquanto eu assistia "nove meses", com hugh grant, na sessão da tarde. O filme fala da paternidade, e falou direto no meu peito.

Em Maria Farinha mora uma pequena criatura que me ama. Ela, sim, me ama incondicionalmente, como somente minha mãe me amava. Essa pessoa atende por lucca e me chama de papai.

Falei com ele ao telefone no sábado e na segunda. Ele está morto de saudade de mim, e não faz questão nenhuma de esconder, perguntando quando é que eu vou voltar pra ele.

Eu respondo que tou fazendo uma coisa importante, que vou trazer ele aqui pra me visitar (e ele se anima), que a relação dagente nunca vai deixar de ser intensa e amorosa. Mas ontem, por algum tempo, eu contestei em mim essa verdade.

Já dei alguns murros em pontas de faca, desde quando cheguei aqui, e não construí nada que justificasse a falta do meu filho, de noite, adormecendo no meu peito como se estivesse de volta ao útero da mãe.

Além do mais, eu estar assistindo sessão da tarde, em plena quarta-feira, já me é indício de que as coisas não podem estar bem.

Muita gente tem me dado conselhos tanto preu ficar, quanto preu voltar, mas o nervo foi tocado pela primeira vez ontem, e o nome do nervo é Lucca.

Eu sempre banquei minhas loucuras e provei inúmeras vezes que pode ser loucura pros outros, mas pra mim é minha vida. É a mais pura verdade, mas agora não é apenas a minha vida que está em jogo. também está em jogo a vida do meu filho, e ele não tem nada a ver se eu tomei caminhos errados no Recife. Eu sempre escolhi meus caminhos, e lucca não pode, ainda escolher os dele - e ele quer tanto estar perto de mim...

Mas eu não voltarei como um playboy liso pra ser sustentado pelos pais. Só volto se tiver alguma perspectiva de ganha-pão mínimo pra eu alugar um kitinete e bancar minhas refeições. Na real, acho que a melhor opção seria dividir um apê com Igor - mas mesmo com custos reduzidos, preciso da grana pra não morar de favor (como tou fazendo aqui).

talvez eu esteja dizendo isso pra mim mesmo, pro meu próprio ego (ou pron que sobrou dele), mas eu não vou me sentir derrotado, se voltar. Também não vopu me sentir vitorioso. Apenas terei saído da briga. Apenas terei ouvido meu filho na primeira fila gritar pra eu parar com isso e ir dar colo e educação presencial a ele.

E por ele, eu mato e morro. Mato até meus sonhos, se imprescindível.

Como ninguém leu o post de ontem...

2005-06-07T07:53:00.000-03:00

...hoje não tem post

Alguém veio me visitar!!!

2005-06-06T09:54:00.000-03:00

Fazia tempo que eu e Bruninho (Bruno Albertim) não saíamos juntos. E nem desde quando estou aqui, não. No Recife a vida se encarregou de deixar nossos encontros - antes longas e intensas farras de dias e dias - casuais. Cada um cuidando de sua vida, seguindo o rastro de sua própria estrada, como essa vida merda cuida de fazer cotidianamente.

Mas semana passada ele me liga e diz que tem uma matéria pra fazer na serra gaúcha, e que tinha resolvido adiar a volta pro domingo, pra passar o sábado e o domingo comigo.

MASSA!

Nem programei nada, pq sou um merda - mas foi fuderoso.

Ele nem queria vir mesmo a Poa, pq tinha uma terrível impressão da cidade (encrustrada na cabeça dele pelos amigos gaúchos que se mudaram pro Recife e que chamam Porto de "a cidade mais careta do Brasil"). Eu teria uma enorme responsabilidade pela frente, e só soube disso já no aeroporto, ontem, às 23h.

Como ele tava na serra e eu também (fui a Nova Petrópolis visitar minha ex-sogra e meu ex-sogro), propus que em vez de descer até Porto, ele me encontrasse lá, até pq iria rolar um bom churrasco gaudério no sítio de Miche, num lugar absurdo chamado "linha olinda"(!!!).

O churras foi supimpa (como diria dona socorro), mas Bruno chegou atrasado. Ainda demos uma volta na cidade, mostrei o sítio e descemos pra poa.

O primeiro choque dele com a cidade foi o pôr-do-sol do guaíba. Tá, chegamos 10 minutos depois, mas os momentos seguintes ao pôr-do-sol também são indescritíveis. Ele disse que nunca havia visto algo do tipo. Começamos bem.

De lá, uma volta pelo Centro. Mercado Público, Viaduto da Borges, Arquitetura do Centro, Oswaldo Aranha e uma parada estratégica na Lancheria do Parque. O caba já tava com um sorriso de comer orelhas, mas a noite mal começara.

Apresentei um xis-coração (não, galera, não é um sanduíche-íche igual aos daí... o "xis" daqui é uma experiência gastronômica junkie food ímpar), tomamos várias polares (ah, a polar fez mais um fã...) e atravessamos a redenção em direção à cidade baixa - um tanto alcoolizados, eu diria... Como ele estava com fome, sugeri irmos ao mufuleta, onde tem uma boa pizza (e é uma delícia de bar), mas errei a rua e entramos na Pinacoteca.

É o bar da irmã de um amigo meu daqui, o grande Maurício (mais de dois metros; é grande mesmo). Bruno adorou o lugar e eu disse que não vou muito ali pq a cerveja é cara. Dani e Renata (minha família portoalegrense) me ligaram e disseram que tinha janta na casa delas pro meu "amigo do Recife". Fomos lá cambaleando, depois de mais de meia grade de polares, comemos e fomos pro marinho.

O marinho merece um post só pra ele (e vai ter, aguardem). Mas de cara aviso que é uma confraria. É um bar fechado mesmo, que só é aberto quando Marinho olha e reconhece a pessoa que quer entrar. Só entra quem o dono conhece, e isso torna o lugar um clubão de compas da noite.

Obviamente Bruno (como bom boêmio) ficou chapado no bar - e na Dani, que o adotou pela noite. Ficaram os dois no balcão, bebendo e conversando a noite toda. Saímos de lá três etapas depois de "bebaços", e acabamos todos dormindo do jeito que deu na casa de dani e renata.

E já era domingo, mas a coisa toda tava só começando...

Amanhã eu conto do domingo depois que acordamos...

Mas eu já posso dizer que amo essa cidade. Receber um amigo recifense (olindense, no caso) me fez ver isso. Conheço a maior parte dos garçons dos lugares onde vou, tenho poucos mas maravilhosos amigos, estou a caminho de viabilizar minha vida aqui, me sinto uma pessoa melhor e me basta, agora, retomar com todo o gás a luta do povo (que no meio de tanto sufoco, eu deixei um tanto de lado - e não aceito isso).

Estou sobre meus dois pés, no lugar do agora - e isso é bom.

eu, um hippie?

2005-06-03T11:42:00.000-03:00

Os gaúchos me vêem aqui mais ou menos como eu vejo Samarone no Recife. Sama é um cara fuderoso, mas eu jamais me vi como ele. Mas é como os gaúchos me vêem.

Tudo porque tenho um jeito mais malemolente de ser e falar, se comparado com os nativos, e faço amizade fácil entre as gurias daqui. os cabas daqui são mais fechados pra puxar ou dar assunto a nordestinos.

Talvez pq, além de "Samarone", eles me vêem meio hippie ou natureba. Os garçons da Pizza Hut daí sabem que não tenho nada de natureba.

Acho que tem a ver com falta de referencial.

na real eu escuto Cantoria 1 e 2, conheço de cor as músicas de Alceu, canto avexado o que colocarem na roda de Geralmdo Azevedo, toco tambor, danço de maneira estranha ao som de ritmos iguialmente estranhos que soam "exóticos" e "tribais" pra eles (coco, forró, ciranda, maracatu...).

Acontece que os hippies e os naturebas daqui fazem isso - o restante não.

E como fiz muitos conhecidos no maracatu e nos shows como o de ontem (Carlos Malta e Pife Muderno), a maior parte das pessoas com as quais ando têm um perfil meio hippie, meio natureba...

Curioso é que depois de Kenji, é a primeira vez que conheço uma porrada de gente que estuda Biologia... Sintomático, não?

E calha que, além dessas "preferências culturais", o fato de eu estar liso também contribui bastante pressa nova imagem. Mas estar liso e consumir melhor por isso tá me fazendo querer continuar a consumir melhor, ainda que algum dia o dinheiro volte.

Recolhendo os cacos da cara

2005-06-02T09:23:00.000-03:00

O chão me some, às vezes, nesses pagos do sul.

Terra alheia, pisa no chão devagar, galego!

Eu sei, eu sei, e tenho tentado pisar devagar, mas aqui é realmente outro país, com valores diferentes e reações diferentes às coisas. Já levei pelo menos uns dois imensos baques, aqui, mas insisto em levantar e tocar adiante. Aliás, insisto nisso sem que a maior parte de vocês saibam pelo que estou passando aqui.

Mas hoje resolvi contar umas coisas.

Estou desempregado e liso como nunca estive. Mas estou em pé e de peito aberto pro que vier. Mas isso não é novidade pra vocês, que sabem da minha determinação pro que quer que me mova. Mas eu sofro, dói no pequeno orgulho que me resta, quando bate a aquela fome mimada de sempre e eu não tenho centavo no bolso nem pra comprar um pirulito. Ao menos estou emagrecendo.

Dói ter deixado tanhos amigos fuderosos, quando bate uma solidão que ninguém daqui tem como entender.

Machuca estar dormindo de favor num quarto de um apartamento alugado pela Via Campesina, dividindo o vão com um ex-frei que é gente fina, mas é alemão cinquentão de Cachoeira do Sul - principalmente porque deixei vago um grande e fuderoso apartamento na rua onde me sinto em casa, em Olinda (e era tão meu, aquele, que o nome do prédio é: Edifício Magnata Cordeiro).

Me envergonho ao perceber que estou, sim, com problemas com a porra da maconha prensada daqui. A maior parte dos portoalegrenses que eu conheço está viciada nessa maconha ruim e forte, e eu sou um deles. Mas ontem eu parei.Me mata um pouco mais a cada dia estar longe de Lucca, ao ver que ainda não estou concretamente perto do que vim construir aqui.

Pra completar, acabo de ser envolvido num jogo que não é o meu, por causa de uma interpretação completamente equivocada sobre aquele post bobo que fala de como conheci Carol.

Mas sabem o que me alimenta? Vocês sabem, sim. tenho certeza de que a maior parte de vocês sabe exatamente o que me alimenta. Mas vou dizer aqui pros que não sabem: me alimento do que sei que vou fazer. Me alimento porque "vai dar certo" é a única coisa que sei, nessa vida e "seguir em frente" a única que sei fazer.

Não estou aqui pra brincadeira e estou definitivamente no caminho de ser quem eu sempre pretendi ser - e já sou, hoje, um cara melhor, vcs vão ver quando eu aparecer por aí.

Mas eu jamais vou perder de vista aquele pirráia virado num saco de coice que cresceu com o sol do pajeú nos olhos e a chuva tabirense banhando todo o espírito. Jamais. Jamais porque é esse pirraia que quero pra pai de Lucca. É de ter sido esse pirráia o meu maior orgulho. Esse pirráia é a melhor coisa que posso ser. E nunca vou deixar de ser. Ainda que me foda - como me fodo, e se foder inexoravelmente faz parte da vida.

Desculpem a encheção de saco mas eu precisava dizer estas palavras.

Tou muito feliz aqui, sim, porque tou no caminho certo.

Que fazer?

2005-06-01T20:24:00.000-03:00

eu nunca imaginei uma vida longe do Recife

hoje mal consigo imaginar uma vida no Recife

ainda não viabilizei minha vida fora do Recife.

não consigo imaginar a minha vida sem o Recife.

fumando um com uma gisele bundchen

2005-05-31T09:48:00.000-03:00

Por magoar gratuitamente o coração de uma bailarina muito especial que conheci (e só contei a alguns de vocês), eu retiro este post do ar.

Desculpe, Baby.

2005-05-29T20:47:00.000-03:00

não, num vou postar o que ía. começou um churrasco aqui, e eu tenho que fazer o fogo. Mas amanhã eu conto uma história do presente gaudério.

de volta à ativa

2005-05-29T20:38:00.000-03:00

hoje é domingo, o primeiro dia de sol depois de uns bons sustos com o frio desta curva do planeta, primeiro dia da semana, e dia de voltar a postar nessa bixiga lixa.

Isso aqui nasceu pra ser um meio de comunicação principalmente com meus amigos do Recife, mas parece que meu povo não tá muito disposto a colaborar.

Mas deixtá, bixim...

Eu, que sou teimoso, continuo na peleja.

e recomeço logo com duas postadinhas.

estou no sertão ainda hoje

2005-05-25T09:23:00.000-03:00

De onde vim, guardo poucas e essenciais lembranças. Não falo do Recife, donde apenas me retirei. Falo donde vim - o lugar que minha alma chama de lar e minha raça chama de raiz. Eu vim de Tabira, alto sertão do pajeú, terra de poetas, cantadores e 340 dias de seca por ano.

Na gaveta de memórias da infância, amarradas num saco de bola de gude, num canto, algumas idas ao poço escrito (lagoa pequerrucha onde há garranchos nas pedras, escritos pelos tetravôs do meu avô, os índios Tabira) com Cláudio e outros amigos. Numa das idas, confessei pro meu melhor amigo minha imperdoável paixão pela irmã gêmea dele, Cláudia. Continuamos amigos, mas meu irmão Ricardo namorou Cláudia - e implodiu meu coração;

bem no meio da gaveta, na caixa mais linda, a feita de chocolate com pimenta, Fernanda. Foi meu primeiro alumbramento. Com ela aprendi a ser mateus, malungo, malandro. Pelo amor dela aprendi a dar nó em pingo de chuva. Os pais, contraparentes de painho, nunca aceitariam namoro antes dos 15. Que culpa a gente teve de se apaixonar aos 14? Ela não tinha problema com isso. "Nanda, teu pai não vai deixar". "Meu pai não sabe de nada. E nem precisa saber, vem cá..." E eu ía. E era tão bom. E a gente ficava inventando jeitos de se ver e se tocar e brincar um com o desejo do outro. Quando ela fez 15 eu morava no Recife e não tinha como namorar à distância. Ela namorou outro cara com quem se casou, mas a gente já estava viciado nas artimanhas do abismo. Não teve jeito. Nunca teve jeito;

noutro canto da gaveta, meu primeiro susto de morte. Foi aquele dia no riacho do meio onde quase morri afogado tentando levar Dudé dum lado pro outro. Ele não sabia nadar. Eu era quase um peixe treinado em açude, de cima dos meus 12 anos, e propus que ele se alojasse no meu cangote. Eu tinha disposição, mas e força? Além do mais, ele me deu uma gravata que quase me mata antes de me afogar. Agonia medonha somente finda quando ele engoliu água suficiente pra me largar. Eu me segurei numa pedra grande e o puxei;

logo na abertura da gaveta, um grande porta-retrato feito de couro e madeira. Na foto, eu e meu avô Turiba. Indio velho, vaqueiro forte. Na minha lembança, ele nunca teve menos de 20 metros de altura nem força menor que a da própria natureza. Aboiava léguas a fio e conquistava até gado (e mulher) alheio com seu canto. Eu sentado na sua cacunda, sobre a cabeça, repetia o aboio e me acabava de felicidade se algum burrego me obedecia, vindo dum pasto a outro;

há cadernos num canto da gaveta. Dois deles. No menor está escrito "Carlota Brekenfeld". Tudo o que há dentro é o dia em que eu, aos 4 anos, cheguei nessa escola onde minha mãe ensinava e li "caixa de presentes" sem nunca haver estado numa aula. Dona Socorro - nessa gaveta, mais linda que Maitê Proença e mais inteligente até que o padre Assis - se abestalhou toda e passou os séculos seguintes me mandando ler as coisas pra encanto das pessoas de todo o hemisfério.

Noutro caderno, mais grosso, está escrito "Escola Estadual Arnaldo Alves Cavancanti". Todas as crianças que existiam sobre a terra (exceto as do balão mágico) estudavam ali e me conheciam. Numa página envergonhada, eu fiz cocô nas calças, porque a professora disse que não ía deixar ninguém ir ao banheiro e eu precisava mesmo ir. Como ela não ía deixar, nem pedi - mas o cocô não respeitou minha obediência tácita. Até hoje as gaitadas dos colegas ecoam na minha cabeça. Em tantas outras páginas desse caderno, os treinos de volei, futebol e handebol com o técnico de todas as equipes de todos os esportes da cidade (e melhor poeta não-cantador já conheci pessoalmente), Dedé Monteiro. Também nesse caderno, do outro lado do muro da escola, a primeira favela que conheci, onde moravam vários dos meus amigos e uma namorada chamada Sheila;

debaixo dos cadernos, escondida de dona Socorro, há uma revista de sacanagem. Na capa, Maria Helena me bolina sem eu entender porque eu gostava diferente daquele carinho (feito logo pela moça mais velha que era apaixonada pelo meu irmão). Nas páginas de dentro, uma reca de histórias com Gerlândia (minha primeira namorada), Tatiana, Rute, Karina e tantas, tantas meninas tão lindas naquela gaveta. Foi na mão de cada uma delas que entendi o que fazer quando um comichão descia o espinhaço e, não tendo pronde ir, me inchava o mijador;

na gaveta, tem ainda a casa de árvore que nunca tive, e dentro dela eu e minha prima Mariana. Minha eterna melhor amiga. Mais: minha alma gêmea. A gente tá ali, ó, furando um o dedo do outro e juntando o sangue. "Somos e seremos pra sempre um só, onde quer que seja, como quer que possa ser". E eu, movido pela força daquele pacto, saí com um olho inchado, mas dei uma surra em Tau, o namorado que traiu Mariana. E a lição foi pública, no meio da praça da cidade, em pleno sábado, quando tava todo mundo ali. Foi na praça e foi no sábado pra ninguém nunca mais pensar em magoar Mariana.

Fechada a gaveta, todo o armário de lembranças de todos os meus lugares e momentos é coberto por uma imagem. A mais significativa imagem da minha vida. É a visão de todo o povo saindo dos bares, das casas, da igreja, de dentro dos carros parados onde estivessem e correndo pro meio da rua aos berros-aboios, de braços sacudidos pro céu, sempre que começava um toró daqueles vindos em cortinas escuras de fios grossos, daqueles embrenhadores nariz adentro dum cheiro forte de terra carente por molhação. A imagem do orgasmo daquela minha gente carente por chuva.

Se existe um paraíso possível depois da morte, ele é um gordo, denso e incensado toró no Centro de Tabira.

2005-04-28T14:27:00.000-03:00

Uma solidão absurda me faz pensar numa coisa que eu achei interessante.
As pessoas não passam por porto alegre. Simples assim.
Tipo, cedo ou tarde, quem viaja pode dar uma passada numa cidade no caminho pra visitar um amigo. Tu mora em são paulo e vai pro recife, visita um amigo em salvador, ou em alagoas, ou até em aracaju, se der tempo.

Ou o contrário - tu mora no maranhão e vai prum congresso em sampa, aí estica a viagem e dá aquele abraço no amigo que foi morar no rio anos atrás.
Aqui, não. Aqui é a curva final do globo. Você só "passa" em Porto Alegre se estiver indo ao uruguai ou à argentina.
Alguém aí tem viagem marcada pra patagônia?
Se tiver, visita eu.

presente de aniversário (apelando pra tudo...)

2005-04-27T13:49:00.000-03:00

Um dos meus objetivos centrais de sair do Recife foi em dedicar ao cinema (além dos movimentos sociais e da tentativa de um mestrado em política). Ontem resolvi colocar pra frente o plano de fazer cinema e me inscrevi num curso de direção e projeto em curta-metragem. Acontece que eu fiz que nem time piobre com grande torcida. Não tenho dinheiro pra fazer o curso.

pensei que se trinta amigos meus me dessem, cada um, 10 reais de presente de aniversário, até amanhã, eu conseguiria pagar o curso. Hj eu consegui 100, já, de uma grana que um grande amigo tinha pra me pagar. Faltam 230 real, até amanhã de tarde.

Conto com a torcida (que é pequena, mas fiel... hehehe).

Banco do Brasil, agência 1620-9, conta corrente 38588-3

xeiros a todos

toma aqui, torçe essa porra...

2005-04-22T10:50:00.000-03:00

o rio de janeiro é uma cidade linda como não devia ser, em sendo o rio de janeiro.

É a melhor e a piopr cidade do Brasil.

A revolução socialista eu não sei, mas a barbárie tem endereço certo, de frente pro mar.

apesar do que está escrito abaixo, é bom estar aqui

2005-04-20T18:03:00.000-03:00

definitivamente, o rio de janeiro está em guerra civil.

e é impressionante como as pessoas aqui vivem como se não fosse com elas.

a pesoa não atravessa dois quazrteirões sem haver dois carros da polícia e homens fardados fazendo caretas de lobo-mau, segurando fuzis.

a impressão é que se eles nãoe stiverem ali, a cidade sai de controle.

pra mim, isso já é um sinal de que a cidade está fora de controle...

2005-04-18T11:50:00.000-03:00

Lançando meu vesgo olhar antropológico sobre a juventude transviada portoalegrense, descobri como me dar bem por estes pagos.

Hoje mesmo ligo pra Renata, pra ela me mandar as roupas que não cabem mais em Lucca. Principalmente aquelas camisas de manga comprida que a gente obrigou ele a usar numa festa tabacuda e chique.

Semana que vem, serei ó rei de Poa...

2005-04-15T18:18:00.000-03:00

Enquanto mergulho minhas angústias nas tua carne febre, o mundo planeja vingança pressa nossa felicidade clandestina. Talvez minha, pois nem te reparo feliz, nem sempre te reparo. Cada dia menos reparo os outros. Cada vez mais a única saída vista é mergulhar angústias em carnes, fumaças, pós e seringas. A única maneira de me manter são é escapar da sanidade.
Ofegante sorrio e nem percebo teu choro. Nem noto nas distorções do teu semblante o sentimento das desgraça do mundo. Também ignoro teu desterro pela felicidade do instante. Choras o nosso amor em-si, porque amas o mundo em volta; enquanto te amo com desespero de causa.
Só te alienas no gozo necessário, quando o instinto não te deixa refletir, quando tocas minha dimensão e não há nada além, até cinco segundos adiante.
Tombamos lado a lado. Teu rosto afoga felicidade e vergonha num movimento intenso de cata ao meu cangote. Meus braços te abarcam feto, nossas pernas se enlaçam cobras e a respiração retorna valsa.
Roço o céu e desejo tudo resumido àquilo. Tocas o inferno e lamentas tudo resumido àquilo.
Nenhuma palavra é dita – e a montaria de nosso fim se aproxima selada e certa.
Pra mim, te amo e pronto, ponto final.
Pra ti, me amas e pronto – é o ponto final.

sumido

2005-04-11T11:00:00.000-03:00

Tou sem acesso ao blogspot. A internet do meu trabalho tem firewall pro blogspot, e aí fudeu... Não vou ficar catando cibercafé pra atualizar blog, desculpem...

No momento, estou em São Paulo. Vim prum seminário nacional sobre a alca, mas não vem ao caso.

Vem ao caso que essa cidade é muito feia.

Vem ao caso que ela esconde lá longe qualquer favela.

Vem ao caso que a avenida paulista é um monstro opressor e atraente (igual ao capitalismo).

Vem ao caso que todos os paulistas que conversaram mais de "oi" comigo, inclouindo um moto que me ensinou a chegar onde eu queria, foram profundamente gentis e receptivos. Na verdade eles são estúpidos e frios, que eu sei, e estavam só fingindo rpa tentar desfazer a imagem que eu tenho... Foram gentis inclusive os camelôs que se estendiam pela calçada da Paulista. Pourra, até um baiano hippie foi massa comigo.

Vem ao caso que ainda bem que eles foram gentis - eu não tou bem o suficiente pra lidar com rejeição nem de desconhecidos...

É isso.

Vou dar outra sumida, até resolver o problema da conexão.

Blasfêmia online pergunta:

2005-04-01T17:18:00.000-03:00

Quem morre primeiro: Terry Schiavo ou o Papa João Paulo II?

Respostas, apupos, gracejos e maldições na área de comentários.

de volta aos contos => o negro

2005-03-31T15:15:00.000-03:00

E lá longe, numa vala do mundo, numa vila de descartados, o negro despertou. Nesse instante, as famílias da classe média tremeram de cima abaixo, temendo o desastre, e cobraram dos seus representantes. Todos os alarmes dispararam nos palácios legislativos, executivos e judiciários. Todos os políticos (eleitos e por eleger) clamaram por ação enérgica do Estado. O governador respondeu colocando toda a polícia a postos e distribuindo cestas básicas nas favelas.

Mas o negro despertou em sua cama. Despertou do sono biológico. Do único descanso ainda permitido.

Acordado, o negro abriu os olhos e pensou no que faria para mudar de vida, naquele dia. De pronto a artilharia midiática foi acionada. Nas estações de rádio, os sucessos do momento eram disparados na direção do negro. Na sala, todos os apresentadores de todos os programas de todos os canais de TV seguiam à risca a estratégia de oferecer um gostoso e animado bom dia para o negro e sua família. O jornal, preparado na vespera, se antecipara a qualquer imprevisto da noite, indicando que havia esperança pros resignados que ainda acreditassem - e mostrando em fotos coloridas a justa punição das instituições aos que perdessem a fé.

De rosto lavado, o negro sentou à mesa com sua família. Um instante de paz no mundo dos homens de bem. O rádio ainda estava ligado - com promessa de tempo bom, caso as coisas continuassem daquela maneira - quando o negro fez uma careta ao engolir duma vez o café preto e amargo e quente, com três bolachas secas. "E especialmente pra vocês, a mais nova promessa da mpb, uma moça que nasceu numa favela e hoje encanta todo o Brasil".

Após um farto suspiro, o negro se levantou com convicção e força. Todos os ícones de todas as religiões conhecidas lançaram sermões sobre a virtude da humildade, a santidade da resignação, a esperança dos pobres e abandonados. Rogaram obediência ao Todo-poderoso. Mostraram clara e indiscutivelmente que o reino da salvação estava além deste mundo e que quanto mais sacrifício fosse feito estoicamente, mais próximo de beijar a mão de Deus o negro estaria.

Em cima de seus dois pés, junto à mesa, o negro esperou a companheira e o filho ficarem prontos, enquanto desligava o rádio.

Prontos para o enfrentamento, o negro e os seus deram as mãos e abriram a porta, e a luz ocupou toda a casa. Com isso, o próprio exército se postou, à espera da ordem presidencial. O FMI aceitou reduzir o superávit e a bolsa-família recebeu um incremento de 10% por criança. A polícia federal fez vista grossa prum grande carregamento de maconha que se dirigia à vila de descartados.

Depois de deixar a companheira na parada de ônibus e o filho a escola, o negro parou em frente à igreja e olhou pro relógio. Sete e meia da manhã, já correntes e pesos prendiam sua alma ao chão.
Sem ter para onde ir, sem saber onde procurar trocado, o negro se deixou levar até a primeira construção que aparecesse. Não sem se achar um pouco morto, um tanto mais pesado.

E o mundo livre respirou aliviado - estava a postos pra prolongar o sono do negro.

o que foi ontem?

2005-03-30T15:22:00.000-03:00

A noite de ontem pagou minha viagem pra cá.

No palco do teatro que tem no meio do parque farroupilha, um show em homenagem a Tom Jobim.

Nada demais, se a banda não fosse composta por Paulo Moura no clarinete, Armandinho no bandolim (eletrizado) e na guitarra baiana, Yamandu Costa no violão e marcos suzano na percussão.

Aquilo não foi algo comum.

Pra vocês terem uma idéia, dos mestres ali presentes, Suzano era o mais fraquinho no que fazia. De resto, Yamandu tá melhorando muito, Armandinho mostrou que é um dos maiores músicos que esse brasil já viu tocar um instrumento de cordas e paulo moura é nosso miles davis (um miles com dendê).

O repertório? Pra quê? Eles podiam tocar atirei o pau no gato que eu tava gozando.

Mas me digam uma cpoisa: em termos de mestres da música solo tocando juntos, quando terei chance de ver repetido um show como o de ontem?

Já sei! Quando lançarem o DVD desse show. É impossível que não lancem. O show foi organizado por uma grande empresa de cosméticos e está passeando pelo brasil todo (não, não vai pro recife)... Só pode virar DVD.

E eu vou comprar.

Mais rock gaúcho

2005-03-29T08:20:00.000-03:00

Não adianta, acho rock gaúcho um lixo...

Pode ser estranhamento, mas toda banda é muito espertinha, muito moderninha e fala bobagens engraçadas, como se o mundo estivesse salvo, só falta arrumar quem comer esta noite...

Ou pra quem dar.

Wander Wildner é unanimidade aqui entre modernetes e vintagens, sendo que o caba é uma versão enfeiada de reginaldo rossi. E ele canta coisas como "eu queria ser bonito, mas não consigo" e "eu tenho uma camisa escrita Eu te amo"...

Tenha dó.

Alguém faça o favor (Olívia, tás por aí?) de apresentar o Wander Wildner a Michele Melo. Eles foram feitos um para o outro.

Ouvi outra banda que faz sucesso aqui, e ela é melhor (aos meus ouvidos, claro). Se chama Ultraman, e o nome já me causou arrepios. O disco (eles têm dois e não sei qual ouvi) começla verdadeiramente ruim, apesar de bem tocado. Os caras são competentes, mas as primeiras faixas do CD não dizem muito mais do que o Jota Quest diz, não. Aliás, conheci o vocalista, que é amigo da Carlota Bal. O cara é gente muito boa e parece entender do que faz, mas me disse que gostava muito do primeiro disco do tal quest mineiro...

Mas o disco cresce muito e só não digo que termina bem, pq tem um "miami pancadão" a la deFalla e culmina com uma estranha e hipnóticamente vazia "get a pussy fo'ya Mr Policeman" que cola com outra versão da mesma, uma tal "get a pussy dub".

E vão por mim, comam esse disco ao contrário de papa quente. E não cheguem na borda.

2005-03-28T10:41:00.000-03:00

esta é a vista da sacada do lugarzinho onde moro. E vocês, quando vêm aqui me fazer uma visita?

enfim, é a igreja, né?

2005-03-27T10:26:00.000-03:00

Eu acordei às 5h para ir à vigília pascal da igreja luterana de Nova Petrópolis. Não riam. É uma coisa linda e eu fui pq sabia que era. Acontece como acontecia já em 1824, no mesmo lugar que acontecia em 1824, na mesma vila, que virou parque aldeia do imigrante, aqui nesta cidade serrana e alemoa.

Chegamos antes do sol e nos reunimos, com o padre, em torno de uma fogueira (ainda bem, pq tava frio). Não vou me perder nos detalhes do culto, mas no seguinte: inúmeras letras do hinário deles fala em lutar contra a cobiça capitalista, em repartir o pão, derrubar as cercas e os muros que fazem um irmão diferente do outro. Falam em reforma agrária com todas as letras. Fala em se juntar para lutar, para mudar o mundo, para construir um mundo de igualdade e fraternidade, sem propriedades, todos em comunhão. Fiquei impressionado.

O pastor terminou o culto dizendo que todos nos levantássemos e fôssemos embora pensando em construir a paz na base da justiça social e da igualdade. Micheline comenta comigo na hora (e meia hora depois, com o toda a família, quando de irmos pra casa): "como é que esse povo todo não sai daqui direto pra fazer a revolução?

O pai dela responde:

"Eu saí da igreja e fui conversar com uns amigos, com o pastor. Aí ele contou que a seca deste ano acabou com a cidade dele - herval seco. Disse que só sobrou o 'seco', que devem ter tirado 'herval' até do nome. Depois comentou que lá tudo é latifúndio (ao contrário da região da serra, onde houve reforma agrária sem querer no século XIX), que pouca gente manda em muita terra. Aí ele concluiu que é aceitável, pq a organização do trabalho dá mais lucro em grandes terras. Vim embora pensando que se ele, que pregou tudo aquilo no culto, pensava, de verdade, daquele jeito, eu não tinha mais esperança".

maldito estalo!

2005-03-25T16:45:00.000-03:00

Tou num lugar muito longe do que possa chamar de lar, e obviamente tudo me incomoda.

Quer dizer, é um processo. O primeiro passo não é o incômodo, mas o encantamento. Tudo é novo, tudo é bom, tudo é gostoso.

No passo seguinte é que o incômodo surge. Pô, duas semanas aqui, tá na hora de voltar pra casa, né? Disse alguma coisa dentro - e eu ri quando notei tal pensamento.

Mais um passo e o incômodo aumenta e se estabiliza. Parece que tudo aquilo vai me incomodar sempre e meu "dentro" não se importa se rio dele. Ele insiste mais enfaticamente: ei, galego, vamo pra casa. Isso aqui é frio/quente/grande/pequeno/movimentado/calmo demais! Quero minha casa com minha gente, meus lugares, meus momentos...

É incontrolável, mas o exercício de digerir este incômodo pra tocar a vida adiante faz com que a vida seja tocada adiante (isso é absurdamente filosófico e real).

Quando a briga com o "dentro" acaba, percebi não haver motivo pra briga. O lugar é legal/chato/grande/pequeno/movimentado/calmo o suficiente pra mim. Nem tem caldo de cana, mas a polar é uma cerveja que todo mundo merecia conhecer... Tapioca é uma delícia, mas agora eu queria mesmo era um xis-coração com queijo extra, pô. E pronto.

Aí acontece o hoje.

Hoje eu acordei na casa de Paula e Haroldo (depois de ir às bodas de prata do tio dela e ser paquerado a noite toda por um traveco de beleza impressionante) e vim pra casa. Sentei diante do computador, conectei, conversei com amigos, liguei pra Siri em Pipa, pra Batoro no Recife, falei com saulinho, ouvi os gritos, as risadas.... Tudo com uma saudade gostosamente conformada d'eu não estar lá no churrascus christi. Tudo com uma certeza de que estou no lugar do agora. Chequei emails, escrevi uns textos e, enfim, nem senti que aqui era algo diferente em mim.

Dentro estava embalado pelo cotidiano.

Aí eu acabo tudo e deito no mesmo sofá de todos os dias.

E sem querer, juro, sinto frio. tem sol lá fora, mas eu tou com frio.

Fudeu.

Quem disse que estou em casa?

worldwide egotrip

2005-03-23T14:03:00.000-03:00

Era só um comentário meu no post de ontem da menina do aquário (www.oaquario.blogger.com.br), mas resolvi não só colocar aqui, como dar uma ampliada. é o seguinte:

Dividir é foda, mas é fuderoso.

Complicado é encontrar o equilíbrio, mas há de ser uma busca incessante e incansável.

A gente tá numa fase punk de indivualismo e solidão. Cada um de nós - não só você, nem só eu.

O planeta entrou uma egotrip terrível e ninguém quer se expor, trocar, ceder... Qualquer problema, qualquer passo pra dentro do "meu espaço" é um passo pra fora da minha vida. Não tenho paciência nem (como diria chico de oliveira) acúmulo intelectual pra dissertar sobre origens e consequências disso, mas acho um saco.

E digo mais: tou forinha!

Eu troco, eu cedo, eu me exponho e me fodo aos montes, mas gozo sempre muito e intensamente.

onde moro 2

2005-03-22T20:31:00.000-03:00

Dia desses eu falei que morava na rua nova. Como se fosse a rua nova do recife, aqui em porto alegre. Mudei de idéia.

Não é rua nova, não. É mais rua da imperatriz. Na verdade, continuação da rua da imperatriz, pro lado da praça maciel pinheiro. Não na rua das óticas, que começa na maciel pinheiro e termina na praça da bandeira. na outra rua, que começa com um monte de bar enfileirado, segue sendo rua de lojas de móveis e termina numa parede que, virando á esquerda dá no largo de santa cruz (eca! a outra termina na praça da bandeira, que lembra o sport).

Terminar perto do largo de santa cruz me fez desistir. mas não desisti de explicar. vamo lá.

Imagine que vc é deus e que pode pegar a esquina entre a rua da imperatriz e a rua do teatro do parque. Pronto. É como se a rua do teatro do parque (meu caso é sério!!! esqueci o nome da rua!!!! carái!!!) fosse a continuação da rua da imperatriz.

Pronto. É minha rua aqui. Tem a "imperatriz" ali adiante, se eu descer do prédio e andar pra direita, um mói de bar pros dois lados e a fundaj maior e menos cinematograficamente fuderosa (e rosa) na minha frente. Pode dizer que é o próprio cinema do parque, mas é que não é só cinema e teatro (nem custa só um real) - é a casa de cultura mário quintana.

Mas já que vc está se imaginando (a meu pedido) deus, estique essa rua e arranque a conde da boa vista dali. No lugar da conde da boa vista, coloque o capibaribe. Depois enlargueça o capibaribe e bote o sol pra se pôr na outra margem dele (e tem que ser um belo pôr-do-sol - mas o recife sabe bem como fazer isso...).

Agora sim, é minha rua.

Mas nem adianta - eu tou morando em porto alegre, mesmo, não no recife...

poemeto bíblico

2005-03-20T00:15:00.000-03:00

A césar o que é de césar
e a deus o que é de Deus.
mas quando o povo leva
o que diabos seja seu?

eu vi o mundo... ele acabava em Porto Alegre

2005-03-18T19:26:00.000-03:00

Estou assustado, é sério.

Foi impressionante. Está sendo impressionante.

Céu limpo, pôr-do-sol que só o guaíba sabe proporcionar. A sexta-feira promete...

Mas do nada, em cinco minutos, uma grande massa de nuvens (grande, tipo, muito maior que porto alegre, caba) invade a cidade comn força, com vento, batendo janelas e derrubando coisas por todo o centro da cidade (e o resto também, mas eu tou no centro).

Caralho. Não dá pra imaginar esta cena sem estar nela.

A nuvem parece o apocalipse (e ainda não sei ao certo se não é).

Negra, imensa, ameaçadoramente baixa. Parece estar ao alcance das mãos.

E quem disse que eu consigo parar de olhar pra ela, aqui pela janela? Da licença que eu vou na janela, de onde se vê e sente melhor o fim do mundo.

Lucca, meu filho, eu te amo.

série "pérolas do rock gaúcho"

2005-03-18T07:51:00.000-03:00

Uma tal de ismália (belo nome), com segundo disco gravado - com participação e loas do papa frank jorge - e show lotando a mítica garagem hermética. A danada tá aqui no meu pé-d'ouvido, na rádio cultura, no programa que passa rock alternativo de todo o brasil (toca eddie, mundo livre, pedro luis e a parede...).

É o tal segundo disco dela - eu não conheço o primeiro.

Mas pía só ela gritando sobre uma base pesadíssima de guitarras distorcidas e levada green day: "venha esta noite para mim, faça comigo o que você escolher"... "e quando o dia nascer, você vai saber do amor que eu te dei (êiêiêiêêê... uôuôuôuahhh...)"

Danou-se! é raspando o melô do baby doll da banda metade tocada pelo cpm22... "eu fico toda molhá-ada..."

E eu vou dar uns croques em amarante (ou é o outro hermano?) por popularizar o "outro alguém" nas músicas de amor. Toda música dos hermanos tem isso. E agora todas as músicas de quem faz rock romântico têm.

Senão, atucaiemos a tal ismália:

"um dia as coisas vão estar diferentes de hj, vc atrás de mim e eu nem sabendo... Hj é OUTRO ALGUÉM que acorda do meu lado..."

é a versão pearl jam de "baba baby" - e com guitarras metallica!!!

e o refrão?

"eu vi as ondas/ que vão embora e sempre tornam a voltar./ pela janela, senti toda a paisagem e não cansei de observar/ que e o vento sopra em várias direções/ que parecem apontar pra mim... e levam vc pra longe de mim/ láriláriláriláraraãummmm"

a-hãm

mas aí, quando eu acabo de escrever este post, a danada da ismália canta, como adivinhando minhas críticas:

"o nosso amor é muito, muito mais bonito do que eles acham que é melhor pra se cantar"
apôi tá certo, moça...

é vergonhoso, mas...

2005-03-17T10:31:00.000-03:00

Tou com uma bixiga lixa duma ressaca de polenta (bem que eu disse que há coisas que só acontecem comigo...).

Cheguei aqui sem saber o que diabo era esse bregueço que todo boteco, bar, restaurante ou churrascaria na beira da estrada entre são paulo e porto alegre anuncia com letras garrafais - "TEMOS POLENTA".

Uma ou duas semanas depois de minha chegada aqui, micheline me leva pra comer polenta e eu descubro que é nosso popular angu, sendo que dividido em cubinhos e sacudidos em óleo fervente.

Angu frito!

Já pensasse?

Não, num pensasse, assim como ninguém aí em pernambuco pensou em fazer esse quitute. Vá por mim, é uma beleza. No dia que zezinho descobrir, vira prato do dia de segunda a domingo.

Mas o danado, como alguns devem estar imaginando, é óleo puro, pq o milho absorve mais que a batata (me contaram, mas eu não entendo necas disso). Sabe aquela delícia que vai, aos pooucos, te deixando enjoado? Pois é. Ontem eu não obedeci a sensação de "mermão, véi, pare!" e hoje tou aqui, de estômago embrulhado, inutilizado pra vida lá fora.

Já fui no banheiro três vezes, a primeira delas ainda dormindo.

Mas se você vir uma placa "TEMOS POLENTA", pare e peça uma porção.

rir de si mesmo é gozar dobrado

2005-03-16T17:57:00.000-03:00

Tá no blog de yellow (cujo endereço eu não sei), um trecho de um diálogo de messenger entre eu e ele.:

Impressionante. Ele duplipensa. Mesmo.

# vc já acessou o meu blog novo? www.carraspana.blogspot.com # diz:
é o seguinte: tu sabe que eu vim pra cá com o sério intuito de trabalhar com cinema, com documentário, né? E, principalmente, pra militar politicamente, evoluir na compreensão do mundo e no modo de expressar isso pra todo mundo

# vc já acessou o meu blog novo? www.carraspana.blogspot.com # diz:
sabes disso, né?

you name it diz:
não. pensei que tu tinha ido namorar.

Jornal Nacional (ou: "mais idiota que nada ler, é tudo ler e não parar pra refletir sobre o lido" - schopenhauer)

2005-03-16T07:54:00.000-03:00

boa noite carioca é palco de selvageria promovida por gangues de traficantes nigerianos presos com 100 quilos de cocaína no aeroporto afonso pena de morte para crimes hediondos é aprovada no congresso brasileiro de medicina discute possibilidades abertas pelos estudos das células-tronco de ipê rôxo usado na construção de moradias populares se revoltam contra demora no atendimento em posto de saúde pública no brasil está na uti do hospital do vaticano divulga boletim afastando risco de morte do papa joão paulo segundo a meteorologia, teremos um fim de semana agradável, com pancadas de chuva pelo interior encanta turistas, com roteiros por matas virgens e antigas fazendas do ex-presidente fernando collor em alagoas e minas gerais são invadidas por integrantes do movimento dos sem terra radicaliza ações e apela para a violência urbana é o problema que mais preocupa os brasileiros, diz pesquisa do ibope indica polarização nas eleições do próximo ano entre o prefeito césar maia e o presidente lula assegura que o brasil vai ter assento permanente no conselho de segurança da onu promete plano mundial de combate aos terroristas ligados à al qaeda detonaram uma bomba em falujah, em frente à embaixada da russia recebe os delegados do comitê olímpico internacional se prepara para estrear na taça libertadores das américas unidas em torno das negociações de livre comércio espera recorde de vendas neste natal é o point da estação mais quente dos últimos anos, causando estiagem e prejuízo atinge plantações de arroz com lentilha é o prato do dia internacional da mulher é marcado por marchas, frevos e sambas compõem o repertório do grupo paulista cocada boa noite

surpresas sulistas

2005-03-15T09:01:00.000-03:00

Estou lidando muito melhor do que eu imaginava com o fato de morar a
quatro mil quilômetros dos meus.

De depressão a crises de choro, eu pensava que passaria por um tudo em matéria de sofrimento e adaptação, mas tenho tirado de letra a ausência e a distância. Descobri que o sertanejo é antes de tudo um cigano. Descobri também que os hábitos dos meus antepassados sertanejos criaram o semi-árido nordestino, mas isso não vem ao caso.

Vem ao caso que, apesar de minha tranquila adaptação, a solidão envia pequenos e sólidos sinais de que existe e a sinto. O mais peculiar deles é uma novidade impressionante: estou pensando seriamente em comprar um cachorro.

É impressionante, sim, em se tratando de mim.

Eu nunca tive cachorros, gatos, urubus ou rãs caseiras de estimação.

Tinha a resposta "de animal lá em casa basta eu" na ponta da língua e achava realmente uma bobagem ter um bichano, fosse qual fosse.

Mas o mais impressionante é não ser um pensamento racional, esse de comprar um cachorro. Do nada, eu comecei a pensar em ter um cachorro, e a idéia aquece muito meu coração.

Coisa louca.

Ainda não refleti a sério sobre o assunto, mas como sou movido pelo que sinto, logo logo serei dono de um latidor. Aliás, quero comprar um que não ladre muito...

Penso que será um spaniel bretão (aqui, ó: http://www.dogtimes.com.br/brittany.htm).

Querer, emsmo, eu queria um desses: http://www.dogtimes.com.br/rodhesian2.htm / http://www.dogtimes.com.br/dogo.htm, mas o tamanho de ambos é proibitivo preu criar num apartamento.

2005-03-12T18:55:00.000-03:00

vocês (quem? , ninguém lê isso aqui... hehehehe) não acham que eu vou postar no fim de semana, né?

indico pra irem ao www.prosperosbook.blogspot.com, que vale demais a pena.

E vão tomar uma, minha gente!

Zona paralela

2005-03-11T17:50:00.000-03:00

Algo fuderoso em vir do recife pra cá, sem nunca ter morado noutra cidade grande, é a sensibilidade no olhar a urbe. A mente humana tem uma capacidade escrota de se adaptar às coisas e, com o tempo, ficar imune ao que possa incomodar. Some-se isso ao fato de toda grande cidade ser uma máquina e cada habitante uma peça (ou, pra ser mais chapliniano: uma engrenagem) e, vualá! temos a insensibilidade do humano médio das grandes cidades (o tônus do capitalismo).

Sair do recife pra porto alegre quebrou um tanto disso.

Esse guéri-guéri todo pra falar dum bregueço qu'eu já devia ter notado no recife, mas minha insuficiencia intelectual unida à minha cota de insensibilidade urbanóide não permitiram...

Aí do recife, vá na pracinha do diário. Aqui em poa eu falo claramente da praça da alfândega e do parque farropilha à noite.

Nesses lugares, uma zona paralela está posta e o restante da população (supostos e bazofiantes cidadãos da sociedade "estabelecida") parece aceitar isso.

Nós, os conectados à internet, não entramos ali. É terrítório exclusivo de um mói de "desajustados", de humanos sacudidos na escória, no aterro sanitário social, e que insistem (insolentes!!!) em sobreviver - já pensasse?!

E o mais curioso é que tanto quem passa nas calçadas quanto quem fica dentro dos limites da praça fingem que o outro não existe. Aliás, se o passante for um meganha, um puliça, pode chegar a enxergar o "outro", mas pra conceder uns solavancos, umas lapadas "educativas". E se o da praça não tiver alternativa ou achar que é isso mesmo, pode chegar a enxergar o "outro" na calçada, mas como provedor compulsório, involuntário e desgostoso dos recursos financeiros para a sobrevivência daquele dia.

Mas é só.

São estreitas brechas no paredão que separa os ao redor dos de dentro da zona paralela.

Mas nós, os conectados ("meio intelectuais, meio de esquerda"), vez por outra entramos na zona paralela - sempre sob os melhores intuitos, mas muito bem garantidos de nossa segurança diante desses selvagens... Vamos sempre que podemos urubusservar armados do nosso olhar antopológico e de nossa culpa pequeno-burguesa-cristã.

Vez por outra até levamos sopa e escutamos as queixas dos pobres-diabos.

No natal, repletos de caridade cristã, levamos cobertores, comida, conversas.
Invariavelmente, depois, chegamos em casa, tomamos um bom banho, vestimos aquele preto indefectível e rumamos pra noite.

Outros conectados, menos alienados (hahahaha!!!), tentam tratar a questão de maneira mais séria (hahahaha!!! admitam, eu sou hilário!!!), votando na esquerda, participando de ongs ou sendo amigo da escola (afinal, já dizia brizola que a educação é o caminho, né?).

É patético.

Esta semana vi uma tuia de orkutianos reclamando de segurança na cubana. Claudinha disse que foi assaltada lá dentro e tudo. Até muito amigo meu e gente que eu sei que é bem-intencionada. Mas teve gente até que falou em ter puliça por ali (depois, acho que com vergonha da merda que escreveram, apagaram os comentários desse tipo).

Daqui a pouco vão proibir a entrada de moradores das redondezas no bela vista. Só pode entrar quem subir o morro de carro. Pra facilitar a vida de quem só quer se divertir (e dificultar a dos marginais que só vão ali pra roubar), os ingressos vão ser vendidos no xópi.

Não, no xópi, não.

Vão ser vendidos no burburinho.

nada contra (pós)modernices, mas pra ver futebol em buteco?

2005-03-10T07:25:00.000-03:00

Acabo de chegar da despedida de uma amigo (gente finíossima, grande frederico!!!) de michen. Sexta-feira ele vai morar na alemanha.

A cachaçada foi num "bar ruim". Aliás, aqui tem uma rua inteira só de "bar ruim" (a lima e silva). Ululante: é a rua mais frequentada da cidade.

Mas não é do bar que eu vou falar. Não exatamente.

Na mesa do lado, um grupo foi ali pra beber enquanto via o jogo grêmio e vila nova na tv a cabo do bar.

É sobre eles o post.

Era um grupo pequeno - tipo: eu, batoro, siri, bruno, miminho e eduardo. Sendo que a versão portoalegrense disso.

Como é tal versão?

Tinha um com uma camiseta branca e cabelo bem curto. Era o exótico na patota.

Os outros: um trajava uma camisa de botão retrô (mody - ou algo do tipo -, explicou karine. isto é: uma moda londrina de usar roupas dos anos 60, mas bem justinhas) e cabelo mick jagger meio molhado durante os noventa minutos do jogo e o intervalo;

Outro vestia uma camisa baby look com a marca da coca-cola - sendo que onde deveria estar "coca-cola", estava "contra-alca". Este carregava uma camisa do grêmio no ombro;

Outro usava uma camisa comum do tricolor gaúcho, desses modelo-padrão de time de futebol. Era o david beckham - ou a versão gaudéria dele, pelo moicano galego estilizado que ele ostentava seco no quengo;

O quinto elemento tinha o cabelo normal, era o único com uma namorada do lado, e vestia uma singela camisa do grêmio - baby look de crochê.

Eu sei que não pode, seu jackson, mas o jogo deu um a um (pode ver nos jornais).

E nem deu zum-zum-zum.

e por falar em onde eu moro...

2005-03-09T13:30:00.000-03:00

aqui vai meu endereço, para quem precisar mandar coisas pelos correios:

rua dos andradas, 711, apt 1107, centro

cep 90020-003, porto alegre - RS

E então pintei de azul meus sapatos / por não poder de azul pintar as ruas

2005-03-09T07:39:00.001-03:00

Eu moro na rua nova.

Como se fosse na rua nova, no recife - só que é em porto alegre e (até por isso) é um tico diferente.

Começa que é batizada "dos Andradas", mas todo mundo chama de "rua da praia". A única parêia entre as ruas da praia de poa e a do recife é a total falta de qualquer coisa que se possa chamar "praia" nelas. O caba roda elas tudim, até ficar tonto, vê xópi da praia, farmácia da praia, galeria da praia, dá a gôta serena e num pisa nem em areia - avalie praia...

Mas é "rua da praia", como se fosse a rua nova.

Tá, como se fosse o beco da fome na rua nova. O beco da fome como continuidade da rua nova. E com uma fundaj maior (mas menos fuderosa em matéria de cinema) na frente do meu prédio.

Beco da fome não. É como se fosse a tomazina. Como se a tomazina fosse uma continuação da rua nova - e como se a tomazina acabasse no capibaribe (que aqui se chama "guaíba").

Pronto. Em porto alegre eu moro na (como se fosse a) rua nova do recife, sendo que no trecho "tomazina" da rua, na frente de uma fundaj maior e cor-de-rosa.

Não, eu não moro em pelotas.

uma homenagem minha ao dia internacional da mulher

2005-03-08T07:53:00.000-03:00

Vez por outra, a grande mídia dá espaço a pesquisas e reportagens que denotam os resultados do divórcio em homens e mulheres hodiernos. Todas constatam que o homem se degrada, quando divorciado, enquanto a mulher “prospera”. A conclusão de tais publicações ressalta uma suposta “diferença natural” entre os gêneros como desencadeadora do processo – e cria o mito da “crise do macho”. Elas partem de um fato elucidativo e chegam a uma conclusão equivocada e preconceituosa. A constatação da degradação do homem (e da “prosperidade” da mulher) da fronteira entre os séculos XX e XXI quando apartado de um casamento, antes, expõe de maneira indefectível e clara a cisão que a sociedade moderna impôs à humanidade.

Caso a mesma pesquisa houvesse sido feita antes da II Guerra Mundial, provavelmente o resultado seria diferente. O homem daquele período vivia a plena vida cindida moderna. Estando casado, vivenciava a esfera “masculina” (da produção, onde se exerce o trabalho) quando deixava sua esposa em casa e, depois do expediente, retornava à esfera “feminina” (do lar, onde se exerce a convivência afetuosa e familiar), exausto, para “repor as energias” e no outro dia voltar ao “mundo real” do trabalho.

Quando acontecia o escândalo social do divórcio, tal homem seguia sua plena vida moderna, retornando à sua esfera “feminina” anterior ao casamento – o colo da mãe, a sua família original. O homem de antes da guerra seguia “equilibrado” porque a modernidade concedia o simulacro da vida plena, cindindo sua vida, mas permitindo a ilusão das esferas complementares – dentro ou fora do casamento.

A mulher do mesmo período vivia situação inversa. Apressava-se para casar, porque não sentia a vida “completa” sem um marido. A função principal deste marido consistia em mantê-la próxima da esfera “produtiva” da vida. Como ela era proibida de viver a esfera “masculina”, vivia através do marido, ouvindo suas queixas e relatos de como era dura a “vida real”. Até então, ela tinha exclusivamente domínio da esfera doméstica, era a “rainha do lar”.

Divorciada, ficava “manca de vida”, restrita à vida pela metade, apenas com o direito de cuidar da casa (no caso, a casa de seus pais – para onde retornava), dos irmãos mais novos, dos filhos. Tendo filhos, aliás, seu retorno à plena vida moderna tornava-se ainda mais complicada - qual homem decente tomaria por esposa uma “mulher largada” e com filhos? Tinha início a sua degradação. Se antes de casar não era “ainda” uma pessoa completa, passava a “não ser mais” uma pessoa completa, após o divórcio.

A II Guerra Mundial enviou os homens para o front e as mulheres para a esfera produtiva. Alguém precisava tocar o país enquanto os homens guerreavam. No Brasil (quase um não-participante da guerra) não houve este movimento, entretanto o exemplo das mulheres trabalhadoras mundo afora teve reflexo retardado, mas inexorável, em terras tupiniquins.

As décadas seguintes foram de reivindicação do domínio das duas esferas da vida moderna pelas mulheres. A entrada delas (mais da metade da população mundial) no campo do trabalho foi sustentada, a princípio, pelo aparente sucesso desenvolvimentista do capitalismo pós-guerra. Havia lugar para todos. O que impedia o pleno exercício da vida moderna pelas mulheres era apenas a resistência cultural dos homens (os quais notavam diminuição da subordinação feminina na esfera doméstica).

Com o advento da microeletrônica e da “sociedade da informação”, características desenvolvidas culturalmente pelas mulheres no aprendizado da esfera feminina (sensibilidade e atenção no trato com pessoas e afazeres, domínio de múltiplas funções ao mesmo tempo etc) passaram a ser valorizadas na esfera produtiva. A mulher venceu a guerra dos sexos (sem perceber que travara a guerra errada – pela reificação da cisão, não pelo seu fim). A entrada no mercado de trabalho passou a ser “natural”, apesar de sofrerem com salários comparativamente mais baixos. Mas tal diferença não é exclusiva de gênero. Na sociedade moderna, apenas homens brancos e ocidentais têm acesso às remunerações mais altas.

Chegamos à virada do século e a mulher conquistou seu lugar possível dentro da sociedade produtora de mercadoria. Em casa é criada para ser sensível, “feminina”; na escola, na faculdade e no “mercado de trabalho” aprende a usar suas características (e as características masculinas adquiridas) de maneira competitiva. Chega altiva à esfera produtiva e percebe que não precisa mais de nenhum “casório” para viver uma vida plena moderna. Domina a esfera feminina (da sensibilidade, da afetividade e do lar), transita habilmente pela esfera masculina (da competitividade e do trabalho), não depende mais do homem para ter o simulacro da vida plena.

Casa, mas não se vê presa ao casamento (antes, se vê sufocada, tendo que conciliar suas duas esferas com a esfera feminina que ainda precisa conceder ao marido). Quando se divorcia, prospera, livre das obrigações de viver sua vida e completar a vida do marido.

Assim como antes da II Guerra, o homem vive o reverso da situação da mulher (agora, em posição de inferioridade). Seu papel na modernidade está esgotado. A atual sociedade não precisa mais dele, senão como reprodutor. Agora, quem precisa de um “casório” é ele, para evitar a vida manca de uma só esfera. Afinal, ele ainda só tem domínio da esfera produtiva – está, como sempre esteve na modernidade, alijado da esfera feminina, doméstica, afetiva. Só no casamento encontra o simulacro da vida plena. Divorciado, sem mais a possibilidade de voltar para o colo da mãe, claudica na modernidade e, manco, vê sua vida se degenerar em vícios e válvulas de escape, na tentativa de simular a esfera feminina, da qual foi excluído.

Na cola do novo nicho de mercado, a imprensa e a psicologia tentam explicar a “crise do macho” sem nunca chegar na mais óbvia conclusão: a “crise do macho” é a crise da sociedade montada na lógica de que o valor era o homem branco e ocidental. Esta lógica simplista e preconceituosa (que cedo ou tarde ruiria) ainda alimenta a sociedade, bitolada por cisões. O homem branco e ocidental ocupava o lugar de comandante do desenvolvimento humano nos cargos superiores da esfera produtiva, enquanto “o resto” ocupava lugar subalterno. A mulher inicialmente na esfera doméstica e os homens de outras origens étnicas ou geográficas nas funções subalternas e mal-remuneradas.

Depois de décadas de luta, o homem branco e ocidental cedeu espaços (também subalternos e mal-remunerados) ao “resto”, mas num processo de ratificação dos valores de cisão da sociedade, não na sua contestação. A mulher precisa aprender a “se comportar como homem, no trabalho” e os não-brancos nem ocidentais precisam embranquecer e se ocidentalizar.

O aprofundamento da atual sociedade e da lógica de suas relações sociais não oferece perspectiva de mudança para melhor. As soluções vislumbradas para a “crise do macho” são o (impensável crime social do) retorno da mulher à esfera doméstica, o extermínio total do homem (a partir da engenharia genética) ou a “sensibilização” do homem (na tentativa dele se sentir contemplado no simulacro de plenitude que a modernidade concede).

Nenhuma das opções leva a uma mudança estrutural e positiva. As duas primeiras são catástrofes sociais brutais e castradoras. A terceira solução é um paliativo mantenedor do cerne do problema, que é a crise da sociedade do trabalho.

O homem consegue, também, sua “emancipação”... E daí? Vivem separados homem e mulher? Seguem guerreando (então com o homem fortalecido) por cada vez mais escassas vagas no “mercado de trabalho”? Juntos, homens e mulheres ocidentais brancos e brancas, declaram guerra de extermínio contra homens e mulheres de outras origens étnicas e geográficas (para que volte a haver trabalho para a maioria)?

Não há saída enquanto os humanos seguirem cindindo sua vida em duas esferas (no lar, a esfera doméstica, não-remunerada; no trabalho, a esfera produtiva, remunerada) e a humanidade em várias esferas (a minoria predominante branca e ocidentais e o estorvo não-branco nem ocidental).

Espero que este seja o texto mais longo da história desse blog... mas, a pedidos...

2005-03-07T14:00:00.000-03:00

a peleja dum tabirense contra a BR-101
ou
Deu o diabo na terra do sol

Há coisas que eu só posso crer acontecerem comigo... Tá, lá vai o meu umbigo (não o meu ego)... Mas avaliem, amigos, antes de julgar. No capítulo anterior (para a maioria de vocês), eu me preparava pra descer dez estados no meu pálio cheio de tralhas da mudança e acompanhado por Micheline e Igor Jatobá. O quarto passageiro, que seria minha amiga de infância Guadalupe, arrumou um emprego e desistiu da empreitada.

Pronto. Agora, o interim, o entreatos, o acontecido, o inesperado (será?), o inolvidável...

Pra guardar certo suspense, conto da viagem antes do interim, do entreatos e tudo aquilo acima.

A viagem não teve início no Recife. Parte de minha família estava em Serrambi e resolvemos passar uns dias lá antes de partir. Igor foi ter com a mãe, em Maceió, e o apanharíamos lá. E assim foi. Acordamos, eu e mich, no sábado, 15 de janeiro, às 4h da matina, ainda sem sol. A atmosfera era quase metafórica, com o silêncio e o breu da despedida, por mais festiva que seja. Na casa da minha família, todos dormiam. Haviam se despedido de nós na noite anterior, quando se preparavam pruma cachaçada. Não haveriam de estar acordados às quatro tendo sol, churrasco e maré favorável marcados pra depois das dez. Serrambi inteira dormia e saíamos devagar, ainda despertando.

Na estrada nova (contruída pelo maior governador do universo, aquele com aprovação eterna acima dos 96% segundo qualquer instrituto de pesquisa) trabalhadores rurais partiam pra mais valia diária... São zumbis da humanidade - lembram do fim da escravidão, quando os avôs dos senhores de engenho de hj espichavam o trabalho do escravo unicamente pra manter a lógica do escravismo. Hoje "espicham" o trabalho pra manter sua lógica (que já foi quebrada alguns anos atrás). Mais valia e trabalho abstrato são temas que me fascinam, mas não vou encher vosso saco com reflexões sociológicas.Vamos aos fatos, que isso aqui tá se estendendo mais que a bahia.

Só um apêndice: a Bahia pode sair de você, mas vc não sai da Bahia... Peeeeense num estado insistente. A impressão era que acabaríamos chegando em Porto Alegre sem sair da Bahia. E logo pra mim, que tenho o tradicional ranço pernambucano contra aqueles que sempre foram reacionarios, sempre foram imperialistas luzitanos, depois imperialistas brasileiros, depois escravistas, depois governistas (fosse qual fosse o governo) e sempre reacionários; ao passo que nós, pernambucanos, sempre estivemos do outro lado da trincheira, historicamente contra o império português, o brasileiro, o escravismo e os governismos do século XX (tá esqueçamos aqui os macieis e os inocêncios, que elite reacionária existe em qualquer sociedade - falo do bojo da população). Tirando que metade daquele estado, a metade que segue o rio São Francisco, é nossa por lei e foi-nos tomada por decreto imperial, como castigo ao nosso ímpeto revolucionário, em 1817.

Mas deixemos isso pra lá, que eu teria milhões de parágrafos pra falar sobre essa rivalidade que abraço como marca maior de pernambucanismo (pernambucanidade é o cacete!).Enfim, depois de dois dias de viagem, seguíamos na frente do nosso cronograma, na maior tranquilidade. Triste eu constatava que os trechos de estrada privatizados eram melhores que os públicos, mas não vou entrar por aí, que seriam mais tantos parágrafos pra explicar o desmonte do estado brasileiro.

Mas tal desmonte vem a calhar pro nosso climax.A BR 101 a partir de Itabuna (terra dos meus queridos Vicente e Antônio "neco" "macaxeira" Flávio) Deve ser uma homenagem à honestidade de ACM. Ela simplesmente não existe. Bom, ela tenta simular que existe nas bordas daquelas crateras. Vez por outra você consegue enxergar um metro de faixa ou meia placa arrancada por uma batida anterior. Sim, uma batida "anterior". Sei, estraguei a surpresa, mas ela viria aqui, já.

Depois que o mundo termina, num vácuo espaço-tempo, somem as placas, mas não os buracos - tampouco a bahia. Numa curva no quilômetro seiscentos e tanto, contando a partir da suja e turística Salvador (onde um soteropolitano nos cobrou - e eu obviamente o mandei à merda - um real pra apontar a praça castro alves 15 metros antes da praça castro alves), a primeira reta sem buracos em 400 quilômetros! E era uma descida! Mal tomo embalo, noto um taxi parado umas dezenas de metros abaixo. Lamento, diminuo e espero o cara sair. Pensei que ele estava devagar pra passar por um buraco e diminuo mais um tanto (até os 50 por hora) Vou chegando e nada dele sair do lugar. Carro carregado e com três passageiros, reduzo a marcha e o pálio grita (talvez antevendo um "mifú"). Estudo um desvio, mas o filho da puta resolvera parar no meio da BR entre duas crateras (que terminavam em um precipício de 30 metros em cada lado da pista). Mais perto, buzino e buzino e grito milhôes de "anda, porra!!!!", mas acho que aquele baiano tava apreciando o deserto verde dos gigantes eucaliptos enfileirados sistematicamente depois do precipício. TEBÊI! no rabo do taxi. Era ele ou o precipício - e ele o seguro pagaria. Mas ele resolveu aproveitar o meu "empurrão", embalou e foi embora, como se eu tivesse dado uns tapinhas nas costas dizendo "anda, cabra". Ele andou, mas o pálio não. Subiu um fumacê medonho do ex-radiador e eu deixei o carro descer um pouco a ladeira, antes de estacionar no acostamento. Descemos e notamos que não havia mais frente no palio. Minha camisa parecia uma piada pronta. Era aquela do pato fu (lembra, Júlia?) "Tem, mas acabou".

No telefone, descobrimos que estávamos 17 quilômetros longe de uma cidadezinha chamada Eunápolis, que por sua vez é a entrada pra Porto Seguro, que vem a ser o nome da minha seguradora. Chegou o guincho uma hora depois, já começando a escurecer. Na concessionária Fiat da cidade (portovel), portas fechadas. Dormimos num hotel pertinho e no outro dia encaminhamos tudo com a seguradora, marcamos vistoria e o cara da concessionária disse que poderíamos esperar o carro ficar pronto (cerca de 25 dias depois) ou seguir viagem e depois voltar.

Havia um caminhão cegonha estacionado na frente da Portovel. O cara havia deixado carros ali e fora pra praia com mulher e filha. Por sorte nossa, Marcos "pivete" Paulo voltaria pra Betim naquele dia e, vendo o pálio sem frente estacionado, se sensibilizou conosco e nos colocou dentro de um siena atarrachado na carreta do bruto, garantindo que em Betim havia mais inúmeras carretas partindo pra Porto Alegre, e alguma poderia nos levar. Aceitamos na hora e, dentro daquele inesperado siena e daquela insólita cena percorremos cinco anos de estrada até conseguir sair da bahia e entrar em Minas Gerais. O Pivete comemorou o fim da Bahia com um buzinaço de meia hora e nós com hurras e cânticos. Depois de muita chuva e de uma subida interminável (mas nada comparável ao fim da bahia) chegamos, no outro dia, em Betim.

De lá, igor tomou um avião e depois mandou notícias, dizendo que a atendente da Gol de Belorizonte me conhecia e, por isso, facilitou o embarque dos cinquenta quilos de bagagem que ele carregava. Brigado, Renatinha.Lá, paramos no Posto PTB, onde todos os caminhoneiros da região param prum café, um dedo de prosa e conversas sobre onde há mais ou menos carga. A maioria fica ali dias e dias esperando uma carga pra poder voltar pra casa. Até às 23h, não havíamos conseguido carona pra canto nenhum, mas nos tornáramos amigos de caminhoneiros das mais diversas nuances e conseguimos abrigo praquela chuva numa dormida dentro duma mercedinha baú. Armamos a barraca pra dormir e voltar à peleia por carona na manhã seguinte.

Antes do sono chegar, chega uma legião de caminhoneiros amigos-recentes entoando loas festivas pra nos acordar. Despertamos com a festa na porta do baú. "Que danado é isso, seu Jurandir?" "Rapaz, acorda que chegou tua carona!". Estava lá um baixinho com semblante simpático. Era um amigo de Marcos Pivete. "Oi, eu sou Giovani 'crioulo doido'. Marquinho disse que vcs tavam fudidos, precisando de carona. Vamo, que eu tou indo pra lá".

Nunca arrumei minhas coisa de maneira tão rápida. Cinco minutos depois, estávamos, eu e micheline, dentro da cabine da carreta de Giovani. Duas horas e muita conversa depois, paramos num posto. Giovani dormiu na cabine e nós num doblô adventure zerinho atarrachado na carreta.

Um dia e meio - e muita chuva - depois, chegamos a porto alegre às 17h da quinta-feira, 20. Chegando na casa de Micheline, o primeiro banho decente desde a saída do Recife, o primeiro chimarrão, a primeira deitada numa cama. Mich ligou o rádio e estava tocando - pasmem! - Nação Zumbi. Em seguida, tocou "eu sou eddie"!!! E começou meu banzo. Fiquei absolutamente catatônico na cama quando Micheline, sentada na frente do computador, colocou no mepetrêis dela "Cantoria". No dia seguinte, almocei um carreteiro e circulei pelo "território social mundial". Encontrei uns músicos de jazz australianos com trompete, flauta transversa, um gaucho com uma gaita (o velho pé-de-bode nordestino) e uns instrumentos de percussão por perto.

Passamos três horas tocando sem parar, de Gillespie a Luiz Gonzaga, a jam foi fantástica.

O resto eu saio contando aos poucos aqui pelo blog.

futebol-arte

2005-03-06T21:59:00.000-03:00

deu hj na tv: um jovem jogador de algum grande time do brasil (e eu lembro qual time?) passou mal, saiu desmaiado de campo, durante um jogo.

Diagnóstico?

PNEUMOTORAX

será que ele sabe dançar um tango argentino?

2005-03-06T11:49:00.001-03:00

O sotaque pernambucano não tem nada a ver com o sotaque gaúcho.

Sim, parece algo óbvio, mas não estou falando do como soam (ambos) aos ouvidos. Falo de algo maior, mais estrutural. Da estrutura, mesmo, do sotaque.

O sotaque pernambucano está nas palavras, individualmente. Cada palavra é uma frase musical do nosso sotaque. falamos cada palavra com a identidade que ela, para nós pernambucanos, tem.

O povo daqui mete a melodia na frase, no fraseado, não nas palavras. Claro que se eles falarem apenas a palavra ("bah!" por exemplo), ela vai ter uma melodia própria, mas essa melodia fica subordinada à melodia da frase. Vc anda no centro de porto alegre e não entende nada do que falam, mas reconhece a musiquinha do sotaque gaúcho.

Não que eles só tenham uma melodia nas frases, mas são sempre melodias das frases, enquanto em pernambuco cada frase tem uma melodia diiferente, de acordo com as palavras que a gente usa.

tá confuso, mas é que é um troço confuso, mesmo.

Mas, enfim, a coisa produtiva dessa filosofização toda é que acho que descobrindo isso vai ser menos hercúlea a tarefa de não perder meu sotaque.

pense num caba avexado, doido pra num perder meu jeitim de falar as coisas.

notas iniciais em poa

2005-03-05T16:33:00.000-03:00

31/01/2005 (escrevi logo depois do fórum. em colchetes, minhas observações de hj)

ainda não me sinto em casa, mas o guaíba me é quase capibaríbeco [por via das dúvidas, colei uma bela foto aérea do encontro do capibaribe com o beberibe na minha janela].

Por conta do vai-e-vem do fórum, a Andradas virou minha rua. Ao menos entre o centro cultural mário quintana e a unsina do gasômetro, ela é toda minha.

Ainda culpa do fórum, não devo me sentir tão abandonado nessa terra subtropical que em muito pouco lembra minha vida dantes. Dentro da briga da rádio livre, conheci uma penca de gaúchos que devem me servir de base inicial de amizade [porra nenhuma. essa galera sumiu quase toda. descobri depois como é desorganizada a luta pela rádio livre aqui...]. Há também o quarteto que foi ao recife filmar a cena musical [graaaaande haroldo e graaaande paula. Eles, sim, estão próximos. Ele revelou que o fato de eu ser pernambucano aqui deixa ele - que é cearense aqui - mais à vontade pra liberar até o sotaque reprimido há quatro anos. o meu sotaque eu não reprimo nem cua murrinha!]. Claro, a carla bal e o firpo, mas eles têm um ritmo de vida que não sei se vai se adaptar muito bem à calma diurna que quero construir em porto alegre [eu tava certo. não consegui me encontrar nem com carla nem com firpo... uma pena...].

Os braços de micheline são o único lugar onde quero estar agora, mas preciso construir uma vida independente do nós, ou cairemos num enfado cedo ou tarde [e já comecei. tou, inclusive, empregado, mas isso é pra outro post].

Hoje cabou o fórum. Amanhã ainda não começa minha vida gaúcha. Preciso chegar com o carro, como estava programado, para assentar o tijolo inicial de uma estabilidade. nem sei quando vou buscá-lo em eunápolis, lááááááá no sul da bahia, mas sei que vou, e isso me impede de arrumar qualquer compromisso que venha a me amarrar aqui [resolvido. o carro tá vindo como eu vim: em cima de um caminhão. deve chegar semana que vemn, mas isso pouco importa].

Amanhã o fórum se despede de mim, com o retorno dos amigos que ainda estão por estas bandas. Depois de amanhã ainda nem sei o que vou fazer, mas tampouco estou preocupado. Não posso viver em torno das preocupações de cada instante, senão nada mais segue. Sei pronde quero ir. Sei que vou chegar lá. O caminho é novo - só preciso de rumo; isso já tenho.

e tem mais

2005-03-05T16:26:00.000-03:00

Esse blog vai ser chato pra caralho.

Primeiro porque sendo meu, tem que ser chato.

Segundo porque eu tou cagando pra tamanho de texto que se deve colocar em blog.

Este blog é uma contradição.

2005-03-05T15:52:00.000-03:00

Nunca gostei dessa coisa de blog como diário, e tals. Eu tive um blog literário, que a globo impessoalmente disse que não podia mais existir. Mas era um blog literário, saca? Pois bem. Agora estou com essa porra, aqui, uma contradição atualizada sempre que der tempo.

Mas por quê eu vou colocar na rede um blog já dizendo que sé uma contradição?

Por alguns motivos (e aqui eu tou tentando explicar pra mim mesmo).

Um deles é que eu tou morando em outra terra, rodeado de gente que fala outra língua, pelo menos três mil e quatrocentos quilômetros longe de qualquer pessoa que me seja familiar desde antes de 2004. E estamos em 2005.

Isso não é motivo!

É, sim.

Tou numa de precisar me expressar de maneira não-objetivada. Nada de matérias, nem contos, sequer poemas. Quando a gente escreve um conto ou um poema, a gente está escrevendo objetivado - existe um fim dentro do conto ou do poema. Aqui, não.

Outros motivos eu não tou com tempo de escrever agora - e sei que não vou escrever depois. Então é isso.

Começou essa porcaria!